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Dix heures. Dix minutes de récréation avant la leçon de choses. Encore mouillé par la pluie du matin, l'asphalte de la cour dégage un bonne odeur qui se même au parfum des marronniers, aux relents de craie et d'encre violette que laisse sortir la porte ouverte des salles de classe. Les petits se bousculent, se chamaillent, sautent à cloche-pied. Le groupe des grands, à quelques mètres du préau, fait à Luciano une sorte de garde d'honneur. Comme tous les mardis, Luciano s'est lavé les cheveux. Il est propre, il est fort, il sent bon. Il est fier mais ne le montre pas. Il est là, simplement, le ventre en avant, entouré par tous les membres de sa bande, les coudes écartés et les poings contre les hanches, tel Mussolini les jours de défilé.
Luciano baisse les paupières, hoche un peu la tête. Il va parler. On se tait. Ses larbins retiennent leur souffle. Luciano parle.
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