Extraits

J'avais un ami. Il avait trois fois mon âge, des troubles obsessionnels et il n'aimait pas prendre de douches. Je m'en foutais ; j'avais un ami. Il respirait et il parlait. Il était vivant. J'avais un ami vivant.

Je ne te vois plus mais j'écris. Je t'attends mais j'écris. Je me réveille, je te cherche mais j'écris. Je bois de plus en plus mais j'écris. Je vais mal mais j'écris. Chaque heure, minute, seconde ; j'écris. Tout est insupportable puisque j'écris. Toujours au même café. Je ne sais pas vraiment de quoi je parle. Les mots sortent sans que je les aies vraiment cherchés. Je n'ai rien cherché. Je n'ai rien demandé. J'étais une enfant bizarre. Une adolescente suicidaire. Une jeune femme paumée et seule. Ma mère a un cancer. J'ai donc moi aussi j'ai un cancer. J'ai pour seul compagnon une peluche et un ermite septuagénaire. Je suis amoureuse et j'ai une marque au bras. Le bleu est devenu vert. Il tire sur le jaune. Je préférais le bleu. Aujourd'hui, j'écris. Je fais le lien. Cette douleur n'est pas vaine. Elle a un sens.