Extraits

Ash lâcha ses pots vides – la distraction induite par l’art disparue – et saisit mes bras. Ses mains étaient glissantes de peinture et sa prise chuta jusqu’à mes coudes.

— Tu as passé tout ce temps à aider des gens à lutter pour leurs vies sans l’inclination à lutter pour la tienne…

— Ce n’est pas juste.

— Ce n’est pas juste pour toi, Pete. Tu ne t’accordes pas de chance.

— Tu n’es pas en colère ?

— Non.

— J’aimerais que tu ne sois pas au courant.

— Pourquoi ?

Pete soupira.

— Parce que cela me hante, et tu n’as pas besoin de plus de fantômes.

— Tu portes les miens autant que je porte les tiens. Nous gâchons notre temps autrement.

— Quelle sagesse !

— Vraiment ?

— Plus que tu le penses, bébé. Plus que tu le penses.

Une conversation flasha dans mon esprit, chuchotée quelques mois plus tôt en pleine nuit lorsque je m’étais réveillé pour trouver Ash en train de me dévisager.

— Tu n’es pas heureux.

— Je sais.

— Pourquoi ?

— Je ne le suis simplement… pas.

Et en dépit des efforts des gens qui m’aimaient le plus, rien n’avait changé.