Extraits

« On ne sait jamais de quoi sont faits l’amour, les êtres, personne ne connaît vraiment l’autre, on est toujours surpris en bien ou en mal, c’est ça la vérité : quand le réel devient plus fort que le lien, que le désir, que l’hypnose amoureuse. Il faut savoir l’accepter, la vie n’est pas un rêve, nous ne sommes pas sur terre pour avoir sans cesse du plaisir, la part qui pèse est supérieure à la légèreté », répond ma mère quand je l’interroge sur sa définition du bonheur.

Mes premiers écrits inventent une femme seule et violentée. Sans en avoir conscience, je trace le portrait de ma mère.

[...] Il était et il n'était pas, il était le secret à tout jamais, le mirage et la vérité, il était les draps et la peau, les cheveux et les yeux des petites filles qu'il venait visiter chaque matin parce qu'il aimait les enfants plus que tout, et se glissait dans leur lit pour les étreindre comme personne ne les avait jamais étreintes avant lui.

Je trouve difficile de construire un arbre d'amour, comme on le dit d'un arbre généalogique. Les branches ne fleurissent pas et quand il y a des fleurs portées, elles n'appartiennent pas aux branches qui les ont portées, comme si elles avaient migré, éclos sur un autre rameau au sol.

Je suis toujours la même et pourtant différente parce que je m’abandonne à l’emprise du rêve éveillé, je désire maintenant et je suis désirée, je suis sans passé, sans avenir et sans témoin, je pourrais disparaître entre ses mains et pourtant je renais.

[...], ma jeunesse qui ne va pas dans le sens de la jeunesse des autres, je n’y arrive pas, je ne m’assume pas, c’est éprouvant d’être différente, même si je ne peux plus faire autrement, j’ai fait un pas, je suis fière de moi, mais j’en veux à la terre entière, je trouve cela difficile d’être homosexuelle, personne ne s’en rend compte, ne mesure ça, cette violence.

Le plus difficile pour moi et d’éprouver un chagrin d’amour sans avoir vécu une histoire d’amour. Je me fais penser aux psychopathes américains donc je lis les biographies, qui s’inventent une intimité avec une fille avant de l’assassiner.

Je veux devenir magicienne, transformer le réel quand il ne me convient pas, raconter les histoires à ma façon et en modifier la fin si elle n’est pas heureuse.

Cela aurait été plus simple avec un garçon, j’affronte deux forces et deux fragilités : ma nature et ma virginité.

J’écris pour être aimée et pour aimer à l’intérieur de mes pages. Je réalise mes rêves en les écrivant - je m’invente, ainsi, de nombreuses liaisons, vainquant ma peur des femmes et de l’inconnu.