Extraits

Amour, votre promesse et votre louange n'apportent qu'une vie misérable. J'ai eu tort de croire en vos paroles ; quelle déception, quelle tromperie que vos promesses dont aucune n'a été réalisée pour moi. Amour, pourquoi êtes-vous si changeant ?

Préface

Un gros paquet de feuilles dans une chemise verte. Ce n'était pas un manuscrit, mais le trapuscrit de la traduction d'un vrai manuscrit, qui, lui, écrit en moyen français, est conservé à la bibliothèque de Vienne, orné de lettrine et d'enluminures. Une préface... Je soupirais. Je redoutais cette lecture. La version moderne ne sera pas illisible, juste barbante, comme tout texte d'un autre âge, et tous du nôtre. Vaine entreprise également de chercher le contexte de l’œuvre sur le Net. Le bordel était intégral, depuis le X1e siècle : sources, auteurs, copistes, datations, versions, traductions, opinions, analyses, rien n'était clair, rien n'était sûr, et tout doit disparaître. La photo de l'énorme volume viennois, relié dans la peau d'un mammouth, suscitait pourtant l'admiration. Aligner autant de signes au calame... Écrire ! A la main ! Tracer des pattes de mouche à la plume d'oie...Être à la merci d'une tache, d'un hoquet, d'une larme... Dessiner des lettres à la lueur d'une bougie, la langue entre les dents, pendant des années... Fallait y croire aux mots et aux histoires.