Extraits

"« Je n'ai pas de sympathie pour la religion, ni pour les religieux, mais tu sais pourquoi j'aime encore Dieu ? »

Peri fit non de la tête.

« Parce qu'Il est tout seul, Pericim, comme moi... comme toi. Tout seul là-haut quelque part, personne à qui parler - oui, bon, peut-être avec quelques anges, mais si tu crois qu'on rigole beaucoup avec des chérubins ! Il y a des milliards de gens qui Le prient : "Oh donne-moi la victoire, donne-moi de l'argent, donne-moi une Ferrari, fais-ci, fais-ça..." Les mêmes mots encore et toujours, mais pratiquement personne ne se donne la peine de chercher à le connaître. »"

Donner un droit de vote égal aux ignorants, c’est comme offrir des allumettes à un gamin. La maison risque de brûler.

Comme tous les exclus, elle s'apercevrait bientôt qu'elle n'était pas seule. Dans une classe il y en a toujours quelques-uns qui, pour diverses raisons, sont en décalage avec la majorité. Ils se reconnaissent entre eux immédiatement. Il faut un intouchable pour en déceler un autre. Mais ses véritables compagnons restaient les livres; l'imagination était sa demeure, son pays, son refuge, son exil.

Il y a deux sortes d'hommes : les casseurs et les réparateurs. On tombe amoureuses des premiers, mais on épouse les seconds.

Les croyants préfèrent les réponses aux questions, la clarté à l'incertitude. Les athées de même, à peu de chose près. C'est drôle, quant il s'agit de Dieu, dont nous ne savons à peu près rien, très peu d'entre nous osent franchement dire : « Je ne sais pas.»

Il y a dans l'amour quelque chose qui ressemble à la foi. C'est une sorte de confiance aveugle, n'est ce pas ? L'euphorie la plus douce. La magie d'établir une relation avec un être au-delà de notre moi familier, limité. Mais si on se laisse emporter par l'amour il devient une sorte de dogme une fixation. La douceur se change en amertume. Nous souffrons entre les mains des dieux que nous avons nous mêmes crées.

Un pays natal, on l'adore, bien sûr ; parfois il peut aussi être exaspérant et déroutant. Pourtant j'ai fini par apprendre que pour les écrivains et les poètes qui estiment que les frontières nationales et les barrières culturelles doivent être remises en question, encore et encore, il n'y a en vérité qu'une seule terre natale, perpétuelle et portable. Le pays des histoires.

N'y a-t-il vraiment pas d'autre voie, pas d'autre espace pour les choses qui ne relèvent ni de la croyance ni de l'incrédulité - ni pure religion ni pure raison ? Un troisième chemin pour les gens comme moi ? Pour ceux d'entre nous qui trouvent les dualités trop rigides et ne souhaitent pas s'y conformer ? Parce qu'il en existe sûrement qui partagent mes sentiments. Comme si je cherchais une langue nouvelle. Une langue fugace qui n'est parlée par personne d'autre que moi...

Il existe une boîte dans la partie du cerveau qui conserve la mémoire – une boîte à musique au vernis égratigné – et diffuse les notes d'une mélodie obsédante. Empilé à l'intérieur, il y a tout ce que l'esprit ne veut pas oublier ni n'ose se rappeler. Dans les moments de stress ou sous l'effet d'un traumatisme, ou peut-être sans raison visible, la boîte s'ouvre et son contenu se répand à la ronde.

"Les fouilles archéologiques montrent que pendant des millénaires les hommes se représentaient un dieu ou des dieux sous des formes variées - un arbre, un animal, une force de la nature, une personne. Puis, quelque part au cours de l'histoire, l'imagination a fait un bond. De Dieu en tant qu'élément tangible, les humains sont passés à Dieu en tant que verbe. À partir de là, plus rien n'a été pareil."