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Elle marchait en tapant des pieds sur le pavé, comme si elle était irritée.
— Je ne serai pas votre maîtresse. Mon corps n’est pas à vendre.
— Ce n’est pas totalement exact. N’êtes-vous pas couturière ? Vos mains, au moins, sont à louer.
— Si vous êtes incapable de faire la différence entre les mains d’une femme et son ventre, il n’est absolument pas question que je partage votre lit.
Ash la regarda, éberlué, puis éclata de rire. Un rire rouillé et bien peu séduisant. Manifestement, il avait perdu l’habitude.
— Je fais la différence, la rassura-t-il.
Lui prenant la main, qui n’était pas gantée, il lui caressa les doigts de son pouce.
— Croyez-moi, reprit-il, je ne les confondrai jamais.
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