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Les trois hommes se rassemblèrent autour du cercueil, bien emmitouflés dans leurs blousons pour se protéger contre le vent frais printanier qui soufflait. Un employé du cimetière attendait non loin, à une distance respectueuse, que ses clients fassent leurs adieux.
Logan Anderson remua, mal à l’aise. Cela faisait des années qu’il n’avait pas vu ses frères, et il n’avait pas vraiment envie de renouer leur lien au-dessus de la tombe de leur père. Il lui était difficile, voire impossible, de choisir quelle émotion prévalait en lui. La colère, envers sa mère ; le chagrin, pour ce père loin duquel il avait grandi ; la honte, pour n’avoir pas contacté Blake et Nathan plus tôt ; la frustration, qu’il ressentait face à toute cette situation et qui pesait lourdement sur ses épaules. Les mains dans les poches, il se tenait voûté, à la fois pour se protéger de l’air glacial et sous le poids de ses émotions.
— On aurait dû être là, déclara-t-il à voix basse, les lèvres pincées, les poings serrés.
— Ne fais pas ça, répliqua Blake sur le ton de l’avertissement. On ignorait qu’elle allait faire ça.
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