Extraits

L'homme peuple les ténèbres de fantômes, de dieux, d'electrons, de contes. L'homme imagine, l'homme croit, et c'est sa foi, cette foi inaltérable, qui déclenche les événements.

« Qui êtes-vous ? interrogea Ombre.

— Bonne question. Je suis la boîte à bêtises. Je suis la télé. Je suis l’œil omniscient et le monde du rayon cathodique. Je suis le petit écran. Je suis l’autel devant lequel s’inclinent tous les membres de la famille.

— Le poste de télé ? Ou quelqu’un dedans ?

— La télé n’est que l’autel. Je suis l’entité à laquelle les gens sacrifient.

— Et qu’est-ce qu’ils sacrifient ?

— Leur temps, surtout, dit Lucy. Parfois, ils se sacrifient mutuellement. »

- Je suis capable de croire en n'importe quoi, affirma t-elle. Vous n'avez pas idée de ce que je peux croire.

- Vraiment ?

- Je peux croire des choses vraies et des choses fausses, et même des choses dont personne ne sait si elles sont vraies ou fausses. Je crois au Père Noël, au lapin de Pâques, à Marilyn Monroe, aux Beatles, à Elvis et à M. Ed, le cheval parlant. Écoutez-moi bien : je crois que les gens peuvent s'améliorer, que la connaissance est infinie, que le monde est dirigé par des cartels de banques secrets et régulièrement visité par des extraterrestres - des gentils qui ressemblent à des petits lémuriens ridés et des méchants qui mutilent le bétail et convoitent notre eau ou nos femmes. Je crois que les lendemains chantent et aussi qu'ils déchantent, je crois qu'un de ces jours la Femme-Bison Blanc va revenir nous botter le cul. Je crois que tous les hommes ne sont que des petits garçons montés en graine avec de profonds problèmes de communication, que le déclin de la sexualité en Amérique coïncide avec le déclin des drive-in dans la plupart des États. Je crois que tous les politiciens sont des escrocs sans scrupules mais qu'ils sont préférables à l'alternative.

Je crois qu'au moment de la grosse catastrophe, la Californie coulera dans l'océan alors que la Floride se dissoudra juste dans la folie, les alligators et les déchets toxiques. Je crois que le savon antibactérien diminue notre résistance à la poussière et à la maladie, si bien qu'un de ces jours, on sera tous décimés par un mauvais rhume, comme les Martiens de La Guerre des mondes. Je crois que les plus grands poètes du siècle dernier étaient Edith Sitwell et Don Marquis, que le jade est du sperme de dragon séché, et qu'il y a des milliers d'années, dans une vie précédente, j'étais une chamane manchote en Sibérie. Je crois que le destin de l'humanité est dans les étoiles. Je crois que les bonbons étaient réellement meilleurs quand j'étais petite, qu'il est scientifiquement impossible à une abeille de voler, que la lumière est à la fois une onde et une particule, qu'il y a quelque part, dans une boîte, un chat à la fois mort et vivant (quoique si on n'ouvre jamais la boîte pour le nourrir, il finira par être mort de deux manières différentes), et que l'univers contient des étoiles qui existaient plusieurs milliards d'années avant lui. Je crois en un dieu personnel qui s'occupe de moi, s'inquiète pour moi et supervise tout ce que je fais. Je crois en un dieu impersonnel qui a mis l'univers en branle avant de partir faire la foire avec ses copines, et qui ne sait même pas que j'existe. Je crois en un univers de chaos causal, de bruit de fond et de chance aveugle - vide, sans dieu. Je crois que ceux qui disent le sexe surfait n'ont jamais fait l'amour correctement. je crois que quiconque prétend détenir la vérité est aussi capable de petits mensonges. Je crois en une honnêteté absolue et en des raisonnables mensonges sociaux. Je crois que la femme a le droit de choisir, que le bébé a le droit de vivre, que malgré le caractère sacré de la vie humaine, il n'y a rien à redire à la peine de mort, pour peu qu'on puisse faire une confiance totale au système judiciaire, et que seul un idiot congénital ferait confiance au système. Je crois que la vie est un jeu, que c'est une mauvaise blague et que c'est ce qu'on connaît quand on est vivant. Que, tant qu'à faire autant en profiter pleinement."

Elle s'interrompit, hors d'haleine. Ombre faillit lâcher le volant pour applaudir.

- La CIA ! S'exclama Bois en secouant tristement la tête. Des vrais clowns ! Hé, Pierre, j'en ai entendu une nouvelle, sur eux. Tu sais pourquoi on a la certitude qu'ils n'étaient pas mêlés à l'assassinat de Kennedy ?

- Aucune idée.

- Ben il est mort non ?

DingDong

- Mademoiselle Crow ?

- Oui.

- Mademoiselle Samantha Black Crow ?

- Oui.

- Vous voulez bien répondre à quelques questions, s'il vous plait ?

- Vous êtes flics ou quoi ?

- Je m'appelle Ville. Voici mon collègue M. Route. Nous enquêtons sur la disparition de deux de nos associés.

- Qui s'appelaient comment ?

- Je vous demande pardon ?

- Dites-moi leur nom. Je veux savoir comment ils s'appelaient. Vos associés. Dites-moi leur nom, et ensuite, peut-être que je vous aiderai.

- Très bien. Il s'agissait de M. Pierre et de M. Bois. Maintenant, pouvons-nous vous poser quelques questions ?

- Est-ce que vous choisissez vos noms en fonction du premier truc que vous voyez ? "Toi, tu seras M. Trottoir, et lui M. Tapi. Dites bonjour à M. Avion."

-Très drôle, mademoiselle. Première question : avez-vous vu cet homme ? Tenez. Prenez la photo.

- Ouah ! De face et de profil, avec des chiffres en bas... et costaud. Mignon cela dit. Qu'est-ce qu'il a fait ?

- Il a été mêlé à des petits casses, en tant que chauffeur, il y a quelques années. Ses deux collègues ont décidé de garder tout le butin : il s'est fâché, il les a retrouvés et il n'est pas passé loin de les tuer à mains nues. L'Etat à conclu un marché avec ses victimes : elles ont témoigné contre lui. Ombre, que vous voyez, a récolté six ans. Il en a fait trois. Des types comme ça, si vous voulez mon avis, on devrait juste les enfermer et balancer la clef.

- Je n'avais encore jamais entendu personne dire ça pour de vrai, vous savez. Pas tout fort.

- Dire quoi, mademoiselle Crow ?

- "Butin". C'est pas un mot qu'on entend. Peut-être dans les films, oui, mais pas dans la vie.

- Nous ne sommes pas dans un film, mademoiselle Crow.

- Black Crow. Mademoiselle Black Crow. Mes amis m'appellent Sam.

- Compris, Sam. Maintenant, en ce qui concerne cet homme...

- Mais vous n'êtes pas de mes amis. Vous pouvez m'appeler mademoiselle Black Crow.

- Dites donc, espèce de sale petite...

- Allons, allons, monsieur Route. Sam - pardon, je veux dire : mademoiselle Black Crow ne demande qu'à nous aider. C'est une honnête citoyenne.

- Nous savons que vous avez rencontré Ombre. On vous a vue avec lui dans une Chevy Nova blanche. Il vous a prise en stop et invitée à dîné. A-t-il dit quelque chose qui pourrait nous aider dans notre enquête ? Deux de nos meilleurs hommes ont disparu.

- Je ne le connais pas.

- Bien sûr que si. Ne faites pas l'erreur de nous prendre pour des imbéciles, s'il vous plaît. Nous n'en sommes pas.

- Mmm. Je rencontre pleins de gens. Lui, je l'ai sans doute déjà oublié.

- Il serait réellement dans votre intérêt de coopérer mademoiselle.

- Sinon, vous serrez obligés de me présenter à vos amis, M. Brodequins et M. Penthotal ?

- Vous n'arrangez pas votre cas.

- Oh, vous m'en voyez désolée. Y a-t-il autre chose ? Parce que je ne vais pas tarder à vous dire "bye bye" et refermer la porte. Comme ça, tous les deux, vous pourrez remonter dans M. Voiture et vous tirer.

- Votre absence de coopération a été notée, mademoiselle.

- Bye bye.

Clic.

Il n'y a dans toute la Bible qu'un seul personnage à qui Jésus promet personnellement une place avec lui au Paradis. Ce n'est ni Pierre, ni Paul, ni aucun de ces gars-là : c'est un larron qu'on est en train d'exécuter. Alors, ne dites pas de mal des condamnés à mort. Si ça se trouve, ils savent des choses que vous ignorez.

Je suis un héros culturel. On a en gros le même emploi que les dieux, mais on fait plus de conneries et personne ne nous révère. Les gens racontent des histoires sur nous, mais aussi bien celles où on passe pour des cons que celles où on brille.

"Hé ! Huginn ou Muninn ou qui que tu sois !" L'oiseau se retourna, la tête inclinée de côté, soupçonneux, et le contempla de ses yeux brillants. "Dis Jamais plus.

- Va chier", répondit le corbeau, avant de refermer définitivement le bec.

Une idée frappa soudain Ombre.

"Dites, Chaquel ?

- Oui ?

- Est-ce que vous croyez à l'âme ?"

Ce n'était pas exactement la question qu'il voulait poser, aussi fut-il surpris de l'entendre sortir de sa bouche. Il aurait voulu employer des termes moins directs - mais il n'en existait aucun.

"Ça dépend. De mon temps, c'était fort simple. Quand un humain mourait, il attendait son tour, il exposait ses bonnes et ses mauvaises actions, et si les mauvaises pesaient plus lourd qu'une plume, nous donnions son cœur et son âme à Ammet, le Dévoreur d’Âmes.

- Il a dû en dévorer beaucoup.

- Pas autant qu'on pourrait le croire. La plume était très lourde. On l'avait fait fabriquer exprès. Il fallait être sacrément mauvais pour faire pencher la balance."

— Non, je n’ai rien fait de tout ça.

— Voyageur l’a fait. Et il était vous.

— Il était moi, oui, mais je ne suis pas lui.