Extraits

« Les talons de la réceptionniste cliquetèrent avec désarroi tandis qu’elle courait derrière moi.

— Levi, je suis tellement désolée. Elle a déboulé sans prévenir.

— C’est son truc, constata Miles.

La femme se tordit les mains.

— Est-ce qu’il faut que j’appelle la sécurité ? — Vous voulez dire Miles, qui se tient juste là ? Faudrait penser à améliorer votre pensée critique, madame, ironisai-je avant de claquer des doigts à l’attention de Miles. Hé, mon nouveau meilleur ami. Escorte-moi dehors.

— Il faut vraiment ? geignit-il.

— Mon gars, t’es une vraie montagne. Aie un peu de dignité.

— Tu pourrais au moins dire « s’il te plaît », espèce de sauvage, rouspéta-t-il.

Levi changea de position en rougissant un peu. C’était hautement satisfaisant de le voir décontenancé.

— S’il te plaîîîît, escorte-moi hors d’ici ! m’exclamai-je en insistant fortement sur les premiers mots, ce qui me valut un regard noir de la part de Levi.

La réceptionniste s’empourpra de plus en plus en constatant que je n’avais pas encore été virée sans ménagement. Le rouge atteignit le haut de son front tel le mercure qui s’élève dans un thermomètre. Je fis un pas de côté au cas où sa tête exploserait.

« Il m’imposa une batterie de tests. Je ne pouvais pas changer mon sang en poison ni le transformer en gaz ou en bombe.

— De la matière solide, finis-je par déclarer. Voilà sa limite.

— Qu’en est-il des autres gens ? Empêche mon sang de circuler.

— J’ai la permission de te tuer ? Oh oui, s’il te plaît !

Bien sûr, ça ne se produisit pas. J’échouai à faire quoi que ce soit au sang de Levi.

Il me tapota le sommet du crâne.

— C’est important de connaître ses limites.

— Oui, c’est ça. »

Extrait de 

« Je guidai Levi jusqu’à ma voiture et ouvris grand la portière passager. Le Van Gogh, toujours menotté, nous regarda d’un sale œil.

— Je t’ai apporté un cadeau.

— On dirait que tu m’as refilé un cadeau qu’on t’a fait.

Je lui pinçai la joue.

— Tu fais de l’humour, Leviticus ? Je suis si émue. Mon petit garçon est un homme, à présent. »

- Tu n'as donc absolument pas de filtre ?

- Quand ça te concerne ? demandai-je en riant. Oh, ce n'était pas une question rhétorique. Alors non. Tu veux un hot dog ?

There was nothing like sitting in a shitty car with a broken heater covertly filming a teenager for cash to make me question my life choices.

My target, Charlotte Rose Scott, had taffy blonde hair, big blue eyes, and a manic enthusiasm that made me want to slip her an Ambien.

Not that I’d waste one on a child.

Her can-do spirit was currently being applied to a bit of breaking and entering. The sixteen-year-old had tried every point of entry on the ground floor of this weathered Craftsman house that was thirty-two blocks and worlds away from her own home. She’d graduated from tugging on the windows’ security bars to wobbling her way up a bare trellis to the second-story balcony.

Good to know all those gymnastics and dance classes of hers had a practical application. It was so hard to make it in the arts, but crime was always a growth industry.

I slapped another memory card into my Handycam, absently rubbing my right thigh. I’d been sitting out here in the damp cold for too long, exacerbating the dull ache from the rods holding my femur together, so I grabbed the Costco-sized bottle of Tylenol that I’d tossed on the passenger seat and dry-swallowed a couple of pills.

She wrenched on the sliding door handle and I winced. Leave a few more fingerprints, why don’t you? If it wouldn’t completely compromise my case, I’d show her how to break in myself and put us both out of our misery.

I zoomed in, ready to capture C.R. living her best truth. Or better yet, get some answers. Come on, you little adolescent fiend. Why the uncharacteristic foray into robbery? You’d even blown off piano lessons for this and you thrived in your overscheduled teenage existence.

What was I missing?

Denied entry, she shimmied back down the trellis to run at the solid back door. When she bounced off it with a yelp, only one of us was surprised.

Spare me from amateurs.

I dug my buzzing phone out of my hip pocket. My best friend and part-time employee, Priya Khatri, had come through with the land title search on this property. I frowned at the text, trying to place the homeowner’s name. Oh, fuck balls. I wasn’t being paid to save Charlotte Rose from making a really stupid mistake.

This was not my problem.

Charlotte Rose rubbed her elbow, red from where she’d smacked into the door, and bit her lip, eyes watery.

Grumbling, I turned off the camera and got out of Moriarty, also known as my car, using both hands to swing my poor stiff leg onto the concrete. Tucking my fingers into the armpits of my battered leather jacket, my breath misting the air, I limped over to the tiny backyard of the crime spree in progress.

“Yo, Cat Burglar Barbie,” I called out. “The jig is up!”

She froze for a second and then vanished into thin air.