Extraits

"Elle n'a de discipline que pour la piscine (...). Elle s'appuie aux carreaux, l'eau à hauteur de poitrine. Elle attend un créneau ouvert entre deux nageurs, fend la surface de ses mains jointes et glisse légèrement au-dessous, yeux grands ouverts sur les lignes bleu marine tracées au fond de la piscine, s'y accroche et ne dévie plus. Ne pense pas. Elle compte un chaque fois que sa paume touche les carreaux du mur, jusqu'à vingt. Vingt fois cinquante mètres (...). Elle s'arrête. Relève ses lunettes sur le bonnet, les marques de caoutchouc irritent ses pommettes, elle reprend son souffle, la vue floutée par le chlore. Elle fixe les lignes du fond cassées tordues par les remous. C'est là que c'est bon. Le corps épuisé qui ne veut plus, qui ne peut plus. Elle en est venue à bout. Elle n'aime pas nager, elle aime avoir nagé. Comme plus tard elle aimera avoir écrit."