Extraits

Il a surtout besoin de pouvoir manger, boire, parler sans avoir le droit à une analyse. Vous imaginez : "Mon chéri, c'est normal que tu n'aies pas réussi à avoir une érection, ça vient de ton enfance. De ta mère. Tu as été psychiquement castré, mon amour." Je comprends qu'il soit parti en courant.

Les jours ne comptent plus. Ils ne sont plus des repères, juste des jours. Simon était mon horloge. Les aiguilles vers mon cœur.

Angélique déjeune avec nous. Elle s'est mise au Botox et au collagène. (...) Elle semble plus figée qu'avant. Elle fait sûrement ça pour donner à son mari envie de lui faire l'amour. Le besoin de plaire gonfle ses lèvres. Elles suintent de frustration. Je regarde sa bouche, j'y lis un an d'abstinence.

N'importe quoi, tu n'as rien compris Edith. Dix minutes c'est regarder la moitié d'un épisode de "Friends", dire six cent fois "merde", embrasser quelqu'un de la tête au pied, faire l'amour, faire un bébé, boire un litre de jus d'orange, perdre des millions, gagner des millions, sauter du six centième étage et s'écraser la tête contre le béton, rater une coupe de cheveux, écouter trois fois "All you need is love" des Beatles, tuer quelqu'un, épouser quelqu'un, faire exploser une bombe. Alors non Edith. Une vie peut changer en dix minutes.