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« Je suis en train de rêver », songea Torak. Rien de ce qu’il voyait n’était réel.
Ni les doigts crispés, pareils à des griffes.
Ni le sang qui noircissait sous les ongles.
Sur la falaise, une mouette piailla. Torak leva la tête. Loin au-dessus de lui, tout près du rebord de l’À-pic, un buisson de genévrier pendait vers le bas. Comme déraciné. Le garçon imagina Bale, à genoux, dangereusement penché au-dessus du vide. Sa chute. Ses efforts désespérés pour s’agripper à une branche. La secousse terrifiante qu’il avait dû ressentir quand le buisson avait lâché. Les rochers dévalant la pente, se ruant vers lui.
« Oh, Bale… pourquoi t’es-tu aventuré si près du bord ? » se lamenta Torak.
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