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« Quand Docia ouvrit lentement les yeux, elle avait des poussières sous les paupières, ce qu'elle trouva aussi désagréable que d'avoir du sable dans le maillot après une longue séance de surf. Elle les cligna et tenta de se concentrer sur ce qu'elle put. Il s'avéra qu'il s'agissait d'un carreau de carrelage de style espagnol, si l'on se fiait aux tons rouges et bleus vifs. Il était drôlement ébréché. L'ensemble de la pièce était dans un état déplorable.
— Vous vous fichez de moi ? Je ne suis toujours pas morte ? demanda-t-elle tout haut d'une voix rauque.
Franchement, c'était tout ce qu'elle avait trouvé à dire. C'était la première chose qui lui était venue à l'esprit. Son dernier souvenir concernait sa chute vertigineuse dans les bras d'une créature qu'elle n'aurait jamais crue si vulnérable. »
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