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— Je vous en prie, dit-il chaleureusement, encore que de manière impersonnelle, avant de s'emparer d'une brochette à viande. Est-ce une arme ?
Je lui ôtai délicatement l'ustensile des mains pour le reposer sur la table.
— Pas dans son usage premier, non.
— Je vois, dit-il, et avant que je puisse l'arrêter, il traversa la cuisine en trois grandes enjambées pour examiner une poêle à frire suspendue à un clou. Voilà certainement une arme.
— Ce n'est... (Jamais encore je ne m'étais sentie aussi intimidée en présence d'un faé.) Eh bien, on pourrait en faire une arme, effectivement, mais cela sert à la cuisine. (Il se tourna vers moi.) De l'Art pour faire la cuisine, clarifiai-je devant son expression de désarroi poli, et presque d'inquiétude.
— Oui, je sais ce qu'est la cuisine, dit-il. Je m'étonnais simplement qu'autant d'instruments de votre Art puisse également servir d'armement. Existe-t-il une chose que vous autres les humains n'utilisez pas pour vous entre-tuer ?
— Sans doute pas, admis-je.
— Comme c'est étrange.
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