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— Je suis… avec vous ? Je croyais que vous me haïssiez… Kit émergea de la salle de bains.
— On ne te hait pas. Tu es notre toutou.
— Kit ! la reprit Rouille en secouant la tête. Tu n’as pas le droit de dire ça, c’est blessant.
Kit haussa les épaules.
— C’est la vérité, pourtant. Elle est si petite, si mignonne. Et elle jappe sans arrêt comme si elle cherchait à nous faire plaisir, comme… comment ça s’appelle, déjà ? Un yorkshire ? Rouille soupira.
— On était d’accord sur le fait qu’elle fait plus penser à un gentil caniche, avec ses longs cheveux blonds. (Grand sourire à l’attention d’Ellie.) Ne le prends pas mal, surtout. On t’adore et tu nous fais beaucoup rire. On sait toutes à quel point tu tiens à nous.
— J’ai besoin de m’asseoir, marmonna Ellie, qui flageolait sur ses jambes, ayant du mal à avaler le fait d’être considérée comme un « gentil toutou ».
La jeune femme alla se vautrer au bord de son lit… et regretta son manque de précautions quand son entrecuisse se rappela à son bon souvenir.
— Merde, lâcha-t-elle.
Ellie ferma les yeux. Je suis leur toutou. Le fait d’être vue comme un caniche la fit grimacer.
— Tu l’as rendue triste, gronda Brise. Excuse-toi tout de suite. — Désolée, enchaîna aussitôt Kit. C’est positif, ça veut dire qu’on t’aime bien. Je l’ai précisé, pas vrai ? C’est si terrible, d’être un toutou ? Les gens les adorent. On t’apprécie beaucoup.
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