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– Je suis désolée de débarquer si tard… lancé-je, essoufflée, lorsque la porte s’ouvre enfin. Je n’ai nulle part où aller.
L’air mal réveillée, Betty-Sue me contemple un instant. Les cheveux qui me tombent dans les yeux m’empêchent de distinguer l’émotion sur son visage. Je perçois seulement les couleurs vives qui émanent de la vieille hippie. Puis elle me tire brusquement par le bras pour me forcer à entrer. Elle pose mon sac sur le sol, me retire mon pull imbibé de pluie et part en claudiquant en direction d’une petite pièce, derrière la cuisine. Trois énormes chiens en profitent pour me faire une fête pas possible, avant de retourner se lover sur le vieux canapé qui leur est réservé. La grand-mère de Liv revient alors, les bras chargés de serviettes et de vêtements chauds. Sans me poser de questions, sans chercher à savoir ce que je fais ici, elle me frotte vigoureusement les bras, puis les cheveux.
– Mourir si jeune d’une pneumonie ? grommelle-t-elle. Pas de mon vivant, et sûrement pas sous mon toit !
Je lui souris tristement, tente de bredouiller deux, trois mots pour la remercier, elle me fait signe de me taire et de me changer. J’ai des fringues sèches dans mon sac mais j’accepte quand même celles qui lui appartiennent et qu’elle me tend gentiment. Je retire tout ce qui est mouillé et enfile un pull bariolé, une espèce de collant noir sans pieds et de grosses chaussettes jaunes. Je me marre toute seule en étudiant mon look, Betty-Sue me pousse sur un vieux fauteuil avant de me recouvrir d’une grosse couverture molletonnée.
– Ne bouge pas d’ici, c’est l’heure de la potion magique !
J’observe cette force de la nature tandis que, de plus en plus voûtée, elle prépare sa mixture non loin. Je m’abandonne un instant, fermant les yeux et bloquant mes pensées.
Ici, je suis en sécurité.
– Bois, m’ordonne sa voix douce.
Je prends la tasse qu’elle me tend et la remercie à demi-mot. Dans son peignoir arc-en-ciel, ma sauveuse s’assied à côté de moi, dans un fauteuil encore plus mal en point que le mien. Je trempe mes lèvres dans le breuvage brûlant, qui se révèle assez doux, sucré, épicé, mais pas particulièrement puissant.
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