Extraits

En tout cas, jamais, après ces quelques minutes, il n'aurait imaginé faire quoi que ce soit qui puisse bouleverser cette petite fille. Il était son serviteur pour la vie.

Malcolm était le fils, et l'unique enfant, du propriétaire. Âgé de onze ans, il était d'un naturel chaleureux et curieux, râblé et roux. Il fréquentait l'école d'Ulvercote, à un peu plus d'un kilomètre de là, et ne manquait pas d'amis, mais son plus grand plaisir, c'était de jouer seul avec son daemon Asta, dans leur canoë, sur lequel il avait peint le nom : La Belle Sauvage.

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La salle de la terrasse

Au bord de la Tamise, à cinq kilomètres en amont du centre d’Oxford, à l’écart de l’endroit où les grands collèges Jordan, Gabriel, Balliol et deux douzaines d’autres s’affrontaient dans des courses nautiques, là où la ville n’était qu’un ensemble de tours et de flèches au loin, au-dessus des nappes de brouillard de Port Meadow, se dressait le prieuré de Godstow, occupé par de gentilles bonnes sœurs qui vaquaient à leurs saintes occupations, tandis que sur la rive opposée se trouvait une auberge baptisée La Truite.

-Eh bien, que vas-tu faire aujourd'hui, Malcolm?

-Je vais sortir mon canoë. Le fleuve est un peu haut, alors il faudra que je fasse attention, mais je veux le nettoyer à fond et bien le préparer.

-Tu prévois un long voyage?

-Ah, j'aimerai bien. Mais je ne peux pas laisser ma mère et mon père, ils ont besoin de mon aide.

-Ils se feraient du souci aussi.

-Je leur enverrai des lettres.

-Où irais tu?

-Je descendrai la Tamise jusqu'à Londres. Peut-être même jusqu'à la mer. [...]

-Tu nous enverras une carte postale?

-Evidemment. Ou alors vous pourriez venir avec moi.

-Qui cuisinerai pour les autres religieuses?

-Elles pique-niqueraient ou elles iraient manger à La Truite.

Soeur Fenella frappa dans ses mains en riant. Dans la lumière pâle qui filrait à travers les fenêtres poussiéreuses, Malcolm remarqua combien la peau de ses doigts était gercée et craquelée, rougie, presque à vif. Elle devait souffrir chaque fois qu'elle les plongeait dans l'eau chaude, songea-t-il. Pourtant il ne l'avais jamais entendue se plaindre.

Dans un combat à mort, le grand tabou qui interdisait de toucher le daemon d'une autre personne passait au second plan.

C'était difficile à comprendre, mais le Conseil de Discipline Consistorial se trouvait dans le même camp que les braves religieuses du prieuré de Godstow, d'une certaine façon. L'un et l'autre faisaient partie de l'Eglise. La seule fois où Malcolm avait vu sœur Benedicta ébranlée, c'était lorsqu'il l'avait interrogée à ce sujet.

- Ce sont des mystères qui ne nous concernent pas, Malcolm, avait-elle répondu. Leur profondeur nous dépasse. Mais la Sainte Eglise connaît la volonté de Dieu et sait ce qui doit être fait. Nous devons continuer à nous aimer les uns les autres, sans poser trop de questions.

Cette première consigne n'était pas un problème pour Malcolm, qui aimait la plupart des gens qu'il connaissait. Plus difficile en revanche de respecter la seconde. Toutefois, il n'avait plus jamais évoqué le CDC.

Le CDC était le Conseil de Discipline Consistorial, une agence rattachée à l'Eglise, qui s'occupait des phénomènes d'hérésie et d'incroyance. Malcolm ne savait pas grand-chose sur le CDC, mais il connaissait le sentiment de terreur répugnante qu'il pouvait provoquer pour avoir entendu, un jour, des clients parler de ce qui avait pu arriver à l'un de leurs amis journaliste : il avait posé trop de questions sur le CDC dans une série d'articles et du jour au lendemain il avait disparu. Son rédacteur en chef avait été arrêté et emprisonné pour rébellion. Quant au journaliste, nul ne l'avait jamais revu.

- Je ne suis pas censé te le dire, répondit Eric, ce qui signifiait qu'il n'en savais rien. D'ailleurs, je ne suis pas censé te dire quoi que ce soit, sauf pour te persuader de rejoindre la ligue.

- C'est ce que tu fais. Tout ce que tu me racontes sert à me persuader.

- Tu vas porter un badge, alors?

- Pas tout de suite. Bientôt, peut-être.

En outre, Lord Nugent se surprit à se demander si ce déluge était entièrement naturel. Ses compagnons gitans et lui avaient le sentiment que l'inondation relevait d'une cause plus étrange que les caprices du ciel car elle avait commencé à provoquer de curieuses illusions et à se comporter de manière inattendue. A un moment donné, ils perdirent totalement de vue la côté ; ils auraient pu tout aussi bien se trouver en pleine mer. Un peu plus tard, Nugent fut certain d'apercevoir une sorte de crocodile, au moins aussi long que leur bateau, qui les suivait sans vraiment se montrer. Et, un soir, de mystérieuses lumières se déplacèrent sous la surface de l'eau, tandis qu'un orchestre jouait une musique d'un genre que personne n'avait jamais entendu.

- Madame Coulter, je vous présente mon élève, Malcolm. Malcolm, dis bonjour à Mme Coulter.

Ce nom frappa Malcolm comme un balle en plein cœur. La mère de Lyra. Jamais il n'a avait vu une femme aussi belle : jeune, avec des cheveux dorés, un visage doux, vêtue de soie grise et enveloppée d'un très léger parfum, à peine perceptible, qui évoquait la chaleur, le soleil et le Sud. Elle lui sourit si chaleureusement qu'il repensa à son étrange rencontre avec Gérard Bonneville. Et c'était cette femme qui ne voulait plus entendre parler de son propre enfant ! Mais il n'était pas censé le savoir, et rien n'aurait pu lui faire avouer qu'il connaissait l'existence de ce bébé.