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Dans le sang du poÈte se sont mis À se plaindre des ballades sÉdatives
Les jours : des camisoles de force, en chantant le passÉ une balle dans la tempe s’est mis
Le poÈte sur des coussins d’air ne rÉcite plus de vers, mais des thÉories relatives
Je m’accomplis, tu t’accomplis, la parole s’accomplit.
Dans l’esprit du poÈte se sont mis À rÊver des termites grenades
Des souvenirs se jettent dans les tranchÉes, somnambules, rÉveillÉs par des convulsions
Le poÈte sur des blocs de glace ne secrÈte plus de larmes, mais l’aveugle rÉpulsion
Je fais mal, tu fais mal, la parole se fait mal.
Et hurle en cascades.
(p. 44, L’aliÉnation de la parole)
Afficher en entierDe saints cierges
Pour partager la lumiÈre du verbe
Aux cours royales comme aux alleutiers
È : le peuple se soulÈve
É : on rÉintroduit le paysan au paradis
Û : nous apprend À rÉclamer notre dÛ
Ç : dans FranÇais on entend son cornement
Ù : on tombe amoureux du mÊme d’oÙ viens-tu
Ce sont les diacritiques :
Vestiges des fils prodigues
En quÊte de leurs racines ÉgarÉes
De l’apparence, de la parole et de la parentÉ avec les soleils,
Ils en sont notre cause.
(p.21, Les diacritiques : les uniques)
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