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Dans sa chambre somptueuse, le vampire reposait sur son vaste lit. Son visage, songea Moira en l'observant, était celui d'un ange - un ange dévoyé.
En grande partie pour ne plus les avoir dans les jambes, elle avait envoyé King et Larkin chercher l'eau chaude et des bandages. Elle était donc seule avec le vampire, aussi blême et tranquille qu'un mort.
Si elle s'était risquée à poser la main sur sa poitrine, elle n'y aurais pas senti battre son cœur. Aucun souffle n'aurait embué le miroir qu'elle aurait pu approcher de ses lèvres. Et elle n'y aurait distingué aucun reflet. Les livres lui avaient appris tout cela. Tout cela, et bien d'autres choses encore.
Moïra se résolut à la rejoindre au bord du lit et fit appel au peu de magie dont elle disposait pour tenter de soulager ses brûlures. Une nausée lui tordit le ventre, mais elle décida de l'ignorer. Elle n'avait jamais vu de chairs aussi abîmées. Comment quelqu'un - quelque chose - pouvait-il survivre à de telles blessures ?
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