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Dans sa chambre somptueuse, le vampire reposait sur son vaste lit. Son visage, songea Moira en l'observant, était celui d'un ange - un ange dévoyé.
En grande partie pour ne plus les avoir dans les jambes, elle avait envoyé King et Larkin chercher l'eau chaude et des bandages. Elle était donc seule avec le vampire, aussi blême et tranquille qu'un mort.
Si elle s'était risquée à poser la main sur sa poitrine, elle n'y aurais pas senti battre son cœur. Aucun souffle n'aurait embué le miroir qu'elle aurait pu approcher de ses lèvres. Et elle n'y aurait distingué aucun reflet. Les livres lui avaient appris tout cela. Tout cela, et bien d'autres choses encore.
Moïra se résolut à la rejoindre au bord du lit et fit appel au peu de magie dont elle disposait pour tenter de soulager ses brûlures. Une nausée lui tordit le ventre, mais elle décida de l'ignorer. Elle n'avait jamais vu de chairs aussi abîmées. Comment quelqu'un - quelque chose - pouvait-il survivre à de telles blessures ?
Afficher en entierElle adorait depuis toujours le kaléidoscope de couleurs, de bruits et de mouvements qu'offrait jour après jour New York à ses habitants. Cela lui manquait énormément. La vie citadine lui paraissait à la fois d'une complexité et d'une simplicité rassurantes. Dans les artères de la cité battait le pouls régulier de la vie. Et s'ils arrivait que des déchaînements de violence et du cruauté viennent en perturber le rythme, ils n'étaient que trop humains.
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