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La peau de Doyle n’était pas brune, elle était noire. On aurait dit qu’il avait été sculpté dans de l’ébène. Ses pommettes étaient hautes et saillantes, le menton un peu trop pointu à mon goût. Il était tout en angles et en noirceur. Son ossature avait une apparence trompeuse de fragilité, comme celle des oiseaux. Mais un jour je l’avais vu frappé en plein visage par une massue. Il avait saigné, mais n’avait rien eu de cassé.
À l’instant où je l’aperçus, une peur effroyable me transperça comme une lame de froid, me laissant un fourmillement au bout des doigts. S’il n’avait pas déjà sauvé ma vie une fois, j’aurais été persuadée qu’il voulait ma mort là, maintenant. Il était le bras droit de la Reine, elle disait : « Où sont mes Ténèbres ? Qu’on m’amène mes Ténèbres ! » Et quelqu’un mourait, saignait, ou les deux à la fois.
La tâche de me tuer aurait dû être confiée à ses Ténèbres, c’est-à-dire à Doyle, pas à Sholto. M’avait-il sauvée quelques jours plus tôt pour me tuer maintenant ?
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