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Elle mit plusieurs secondes à se rendre compte qu’il avait cessé de bouger et qu’il se contentait à présent de la maintenir immobile. Sara-Jane souleva ses paupières gonflées. L’homme la fixait droit dans les yeux.
Malgré son visage d’ange blond, un regard gris comme l’acier, implacable, inflexible, la toisait, lui faisant comprendre qu’il pouvait écarter le peu de tissu qui les séparait, s’il le voulait, que rien de ce qu’elle pourrait dire ou faire ne pourrait l’en empêcher. Elle était totalement à sa merci, prisonnière, vaincue.
Sara-Jane serra les dents, retenant un sanglot, refusant de laisser échapper de nouvelles supplications qui ne serviraient à rien d’autre qu’à l’humilier, mais qui se bousculaient pourtant dans sa tête… Toutes ces phrases débiles que les victimes débitaient dans les films de série Z pour apitoyer leurs agresseurs et qu’elle avait toujours trouvé affligeantes de stupidité. « Oh, laissez-moi vivre je vous en supplie, je suis si jeune » ou « Pitié, je dois veiller sur ma vieille mère grabataire »…
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