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Je me suis hissée par la vitre ouverte, puis, assise sur le rebord de ma portière, les coudes appuyés sur le toit de la voiture, j'ai pris une photo avec mon téléphone: Augustus, une cigarette non allumée au coin de la bouche, son sourire délicieusement narquois, tient la boîte d’œufs rose aux trois quarts vide au dessus de sa tête. Il a un bras autour des épaules d'Isaac, dont les lunettes de soleil ne sont pas tournées exactement vers l'appareil. Derrière eux, du jaune d’œuf dégouline sur le pare-brise et le pare-chocs arrière de la Firebird verte. Et derrière la Firebird, une porte est en train de s'ouvrir.
-Qu'est- ce que c'est que ça ? a demandé une femme d'âge mûre, une seconde après que j'ai pris la photo, puis elle n'a plus rien dit.
-Madame, a dit Augustus avec un signe de tête vers elle, la voiture de votre fille vient, à juste titre, de se faire couvrir d’œufs par un garçon aveugle. Je vous prierais de rentrer chez vous, ou je me verrais dans l'obligation d'appeler la police.
La mère de Monica a hésite une seconde, puis elle est rentrée chez elle en refermant la porte. Isaac a jeté les trois derniers œufs coup sur coup, puis Gus l'a guidé jusqu'à la voiture.
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