Extrait

Une fois sorti de la douche et après avoir enfilé un pantalon de survêtement, je me glisse sous les draps, prêt à prendre un peu de repos. Je bosse comme un malade et ne dors pas assez. Une fois le service du soir terminé, nous trouvons toujours une excuse pour aller boire un verre dans un des nombreux bars du quartier avec mes collègues, et je termine souvent par me coucher, la tête à l’envers, et rarement seul. Du coup, j’alterne entre nuits de quatre heures de sommeil et sieste l’après-midi. C’est tout juste si je profite de mes jours de congé tellement je suis mort. Ma vie a beau être débridée et loin de celle dont rêvent les gens, je l’aime, et j’y tiens. Je profite de chaque moment. Je ne fais pas de plans sur la comète, et la phrase que je ne supporte pas d’entendre est « où te vois-tu dans dix ans ? ». Je n’en sais foutrement rien, et je m’en balance complètement. Au rythme où je vais, dans dix ans je serai mort. De fatigue, ou d’une cirrhose, ou encore d’un cancer du poumon. Les possibilités sont infinies. Mais je m’en fous.