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Trois petits garçons surexcités en pyjama m’accueillent, les pieds nus, la bouche pleine de pain et de beurre. Les triplés ont trois ans et, jusqu’à la récente naissance d’Anthea (plus communément appelée « le bébé »), ils étaient les plus jeunes membres de ma brinquebalante famille. Je suis la deuxième, après Alice, qui a dix-neuf ans. Viennent ensuite Freya, quinze ans, Tom, onze ans, puis les triplés Joe, Max et Davy, et enfin Anthea. Huit enfants en tout, et Pa qui dit toujours que, sans la guerre, il aurait pu y en avoir davantage et que nous devrions remercier Dieu pour sa miséricorde. Il plaisante, bien sûr, mais il a parfois l’air surpris de voir tous ces enfants entrer et sortir de notre petite ferme en gambadant, comme si nous étions le résultat d’un tour de magie et non la chair de sa chair.
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