Extrait

J'étais certainement la seule fille de seize ans dans un rayon de cinq cents kilomètres à savoir faire la différence entre un poltergeist et un vrai fantôme (un petit indice : si ça réagit à un jet d'acide nitrique, ou si ça vous balance sans cesse des saloperies au visage, c'est un poltergeist), entre un vrai médium et un charlatan (un simple coup d'aiguille en fer pur, et le tour est joué). Je connais les six signes auxquels on peut reconnaitre ne bonne boutique ésotérique (numéro un : le propriétaire vérouille la porte avant de parler de "vrai business") et les quatres choses qu'il ne faut jamais faire quand on est dans un bar avec d'autres personnes conscientes de la face obscure du monde (surtout, ne pas avoir l'air vulnérable). Je sais comment avoir accès à des informations publiques en baratinant les greffiers et autres juristes (un sourire et une tenue adaptée, ça fait des miracles). Je sais aussi pirater les archives de presse, les rapports de police, et quelques bases de données gouvernementales (règle capitale : ne pas se faire prendre. Bah! oui).

Eh ! Ce n'est pas parce qu'on a une super intuition qu'on peut aller voir les gens et leur demander où se trouve l'exorciste du coin, ou s'il y a eu des meurtres non élucidés commis lors de la dernière nouvelle lune. On ne peut pas non plus leur poser des questions sur les maisons hantées qui servent de point de ralliement, ni sur les bars à lycanthropes, où les steaks ne sont pas seulement saignants, mais crus. Et servis en gros tas sanguinolents