Extrait

— Mais le rugby, dis-je en frappant un comptoir pourtant parfaitement innocent du plat de la main. Ça, c'est un vrai sport d'homme. Pas de couches et d'oreillers comme vous en portez, vous les Amerloques.

— Tu sais que ton accent ressort quand tu es bourré ?

— Ouais, je sais.

Une main légère tapota mon épaule. Je me retournai trop rapidement et le monde devint flou devant mes yeux, avant que je puisse enfin faire une mise au point correcte sur un jeune homme blond.

— Je peux vous aider ? demandai-je en tentant de rendre mon accent écossais le plus faible possible.

— Désolé, répondit-il avec un sourire lent et chaleureux. Je pensais que vous étiez Gerard Butler, en fait.

-Butler ! hurlai-je. Ce vil personnage ! Gerard Butler est ma Némésis, le fléau de mon existence tout entière !

Mes gesticulations soudaines m'avaient fait renverser ma pinte sur mon tee-shirt, chose que je réalisai alors que le liquide ambré coulait sur ma peau.

— Et il a au moins dix ans de plus que moi !

— Pardon, dit Adam en se penchant vers le blond, d'une voix incertaine. Il devient agressif quand il a bu.

— Je vois ça, répondit le jeune homme, se hissant sur le tabouret à côté du mien et faisant signe à la serveuse. Vous avez un nom ?

— Mon nom, dis-je en me redressant le plus possible – sans me lever, n'exagérons rien – est Robert Andrew McKinnon, le deuxième du nom. Et toi, comment tu t'intitules ?

— Chris. Christopher Jacob Ford. L'unique. J'aime bien ton accent.