Extrait

Bon, reprit Olive. Quelle est votre couleur préférée ?

Il la dévisagea, visiblement confus.

— Quoi ?

— Votre couleur préférée.

— Ma couleur préférée ?

— Oui.

Il fronça les sourcils.

— Je… ne sais pas ?

— Comment ça, vous ne savez pas ?

— C’est des couleurs. Elles sont toutes pareilles.

— Il doit bien y en avoir une que vous préférez.

— Je ne crois pas.

— Rouge ?

— Je ne sais pas.

— Jaune ? Vert caca d’oie ?

— Pourquoi posez-vous la question ? demanda-t-il en plissant les yeux.

— J’ai l’impression que c’est quelque chose que je devrais savoir, répondit Olive en haussant les épaules.

— Pourquoi ?

— Parce que. Si quelqu’un essaie de savoir si nous sortons vraiment ensemble, ça pourrait être l’une des premières questions. Dans le top cinq, en tout cas.

Il l’observa quelques secondes.

— Ça vous paraît plausible comme scénario ?

— À peu près autant que de faire semblant de sortir avec vous.

Il hocha la tête, comme s’il lui concédait ce dernier point.

— D’accord. Noir, j’imagine.

Elle poussa un grognement.

— Logique.

— Qu’est-ce qui cloche avec le noir ? s’enquit-il en fronçant les sourcils.

— Ce n’est même pas une couleur. C’est l’absence de couleur, techniquement.

— C’est toujours mieux que le vert caca d’oie.

— Non, pas du tout.

— Bien sûr que si.

— Ouais, c’est ça. Ça va à merveille avec votre personnalité de progéniture des ténèbres.

...

— Votre couleur préférée ?

Olive ouvrit la bouche pour lui révéler une couleur bien meilleure que la sienne, mais…

— Flûte.

Il lui adressa un regard entendu.

— Pas facile, hein ?

— Il y en a tellement.

— Ouais.

— Je vais opter pour le bleu. Le bleu clair. Non, attendez !

— Hmm.

— Disons blanc. Oui, blanc.

Il fit claquer sa langue.

— Vous savez, je ne pense pas pouvoir accepter ça. Le blanc n’est pas vraiment une couleur. Plutôt le résultat de toutes les couleurs mélangées…