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Tevin et les autres savaient que Wally avait été adoptée, mais Ella l’avait appris la première. Ce jour-là, un jour torride de juillet, installées sur les rochers du lac de Central Park, elles se rafraîchissaient les jambes dans l’eau verte.
- Je ne suis pas faite pour ça, déclara Wally en éventant son visage rouge.
- Pour quoi ? questionna Ella.
- Les grandes chaleurs, déclara Wally. Je suis d’origine russe. Il fait toujours gris et froid là-bas, paraît-il.
- Tes parents sont russes ?
- Oui. Enfin, non, pas mes parents américains, hésita Wally, regrettant d’avoir abordé le sujet.
- Tu as été adoptée ?
- Oui.
- En Russie ?
- C’est ça.
- Tu ne connais pas tes vrais parents ?
- Non.
- C’est cool, commenta Ella après un moment de réflexion.
- Tu trouves ?
- Oui. Tu pourrais être une princesse russe.
- Hum. On n’en fait plus, je crois.
On a tous des failles. Tout le monde commence comme un vaisseau étanche. Et puis des évènements se produisent, on est quitté, on n'est pas aimé, on n'est pas compris, on ne comprend pas les autres, et on se perd, on se déçoit et on se fait du mal. Le vaisseau commence alors à se fissurer par endroits. Et effectivement, une fois que le bateau prend l'eau, la fin est inéluctable. Quand il commence à pleuvoir à l'intérieur de la galerie marchande, on sait qu'elle ne sera jamais reconstruite. Mais entre le moment où les fissures apparaissent et celui où l'on sombre, il s'écoule un immense laps de temps. Ce n'est que dans cet intervalle qu'on se perçoit mutuellement, parce que, par nos fentes, on voit à l'extérieur de nous et à l'intérieur des autres par les leurs. Quand s'est-on vu face-à-face ? Pas tant que tu n'as pas glissé ton regard par mes fentes et moi le mien par les tiennes. Auparavant, on contemplait l'idée qu'on s'était faite chacun l'un de l'autre. Mais une fois le vaisseau fissuré, la lumière peut entrer. Et sortir.
- T'es pas obligée de partir avec eux. Tu peux venir avec nous.
Je me disais qu'elle était peut-être leur prisonnière. Leur esclave ou je ne sais quoi.
Mais elle, elle m'a juste toisé, puis elle s'est contentée de me faire un doigt d'honneur.
- Je ne suis pas faite pour ça, déclara Wally en éventant son visage rouge.
- Pour quoi ? questionna Ella.
- Les grandes chaleurs, déclara Wally. Je suis d’origine russe. Il fait toujours gris et froid là-bas, paraît-il.
- Tes parents sont russes ?
- Oui. Enfin, non, pas mes parents américains, hésita Wally, regrettant d’avoir abordé le sujet.
- Tu as été adoptée ?
- Oui.
- En Russie ?
- C’est ça.
- Tu ne connais pas tes vrais parents ?
- Non.
- C’est cool, commenta Ella après un moment de réflexion.
- Tu trouves ?
- Oui. Tu pourrais être une princesse russe.
- Hum. On n’en fait plus, je crois.