Extraits

Les deux ennemis attendaient.

Ennemis ? Mais qui les oppose ?

Depuis quand ont-ils soif de sang ?

Ils avaient en commun naguère

Divertissements, table, affaires,

Pensées. Maintenant on dirait

Des ennemis héréditaires.

C'est comme un affreux cauchemar.

Chacun d'eux, sans le dire, pense

De sang-froid à la mort de l'autre.

S'ils pouvaient éclater de rire

Et se séparer bons amis

Avant que leurs mains ne soient rouges...

L'ivresse du monde est mortelle,

Et nous sommes pris vous et moi,

Chers amis, dans son tourbillon.

Le vent du nord pousse les nuages,

Il souffle, il hurle. Et, en personne,

Voici le magicien Hiver.

Il est là, se glisse partout,

Se suspend aux branches des chênes,

Se couche en tapis ondulés

Sur les champs, autour des collines,

Confond la rivière figée

Avec la rive, sous son voile.

Le givre brille. Et nous rions

Des farces du bonhomme Hiver.

Moscou compte autant de beautés

Que la nuit d'aimables étoiles;

Mais la lune sur le ciel noir

Brille, et éclipse ses compagnes.

Mais celle que je n'ose pas

Troubler par le chant de ma lyre,

Comme une lune en majesté

Brille seule parmi les femmes.

Elle semble fouler la terre

Avec une fierté céleste !

Et le bonheur était si proche,

Si possible... Mais le destin

A tranché. J'ai agi peut-être

Trop vite.

Je me rappelle un jour d'orage ;

J'étais jaloux de tous ces flots

Qui venaient, chacun à son tour,

Ramper, pleins d'amour, à tes pieds !

J'aurais voulu, comme la mer,

Effleurer ces pieds de mes lèvres !

Les générations se succèdent ;

Ainsi notre tribu frivole

Grandit, s'agite, se démène

Et pousse au tombeau les aïeux.

Notre temps viendra à son tour.

Nos descendants auront leur heure

Et nous chasseront de ce monde.

Enivrez-vous, en attendant,

Amis, de cette vie légère.

Je sais qu'elle a peu de valeur

Et n'y tiens pas outre mesure.

J'ai dit adieu aux illusions ;

Mais de lointaines espérances

Viennent parfois troubler mon cœur.

Mais il est triste de se dire

Qu'on a gaspillé sa jeunesse,

Qu'on l'a trahie à chaque instant

Et qu'elle nous l'a bien rendu,

Que les meilleurs de nos désirs,

Que les plus pures rêveries

Sont allés à la pourriture

Comme les feuilles de l'automne.

On nous a instruits, cultivés,

Polis. Qu'y avons-nous gagné ?

Un air affecté, et c'est tout.