Extraits

Cette zone résidentielle était une prison pour femmes sans barreaux, les femmes y étaient retenues par leur amour et leur devoir envers leurs enfants. Ingrid n'allait pas assassiner un homme, elle allait libérer une femme.

"Pourquoi personne ne réagit ? Mon monde s'effondre et tout continue comme si de rien n'était ?"

Ingrid Steen cacha l’objet qu’elle tenait dans sa main quand son mari Tommy entra dans le séjour, et le glissa entre deux coussins du canapé.

Il passa devant elle.

Un rapide sourire mécanique, avant de continuer vers la cuisine. Elle l’entendit ouvrir le réfrigérateur et farfouiller dedans en chantonnant The River de Bruce Springsteen.

Ingrid laissa l’objet là où il était et se leva. Elle se posta devant la fenêtre. Les réverbères luttaient contre les ténèbres nordiques. Les buissons et les arbres étaient nus et tordus. Dans la maison en face tremblotait la lueur d’un téléviseur.

Tommy se racla la gorge derrière elle. Ingrid se retourna. “Comment a été ta journée ?”

Elle l’observa sans répondre. Il tenait dans une main une boulette de viande froide à moitié mangée. Dans l’autre un verre de lait. Il était dégarni, l’avait toujours été, mais à trente ans, il avait eu le bon goût de se raser complètement le crâne. Le bas de sa chemise était froissé après être resté fourré dans le pantalon depuis le matin.

“Bien.” Tommy sourit. “OK.”

Elle regarda son dos s’éloigner. Tommy, un nom d’ouvrier. Bruce Springsteen, un héros de la classe ouvrière. Pourtant, dès qu’il était devenu rédacteur en chef du plus important tabloïd suédois, ils s’étaient installés à Bromma – zone résidentielle de la classe moyenne supérieure en général et de l’élite médiatique en particulier.

Le tapotement des doigts sur le clavier reprit dans le bureau. Ingrid regagna le canapé, chercha à tâtons entre les coussins. Tomba sur un ancien jouet de sa fille Lovisa. Le saisit. Regarda le petit dinosaure vert aux yeux fixes surdimensionnés et le posa sur la table basse. Se pencha à nouveau sur le canapé, trouva le petit appareil et l’emporta dans l’entrée.

Le bruit des doigts qui écrivaient, donnaient des ordres, modifiaient des titres, augmenta d’intensité. Elle décrocha le manteau de Tommy de son cintre. Dans la poche arrière de son jean, le nécessaire à couture rectangulaire appuyait sur sa fesse droite. Elle s’engouffra dans les toilettes du premier étage. Après avoir posé la trousse sur le bord du lavabo, elle verrouilla la porte et rabattit le couvercle de la cuvette. À la hâte, elle décousit un peu la doublure, y glissa le petit appareil et vérifia qu’il fonctionnait. Du bout de l’index, elle l’enclencha, poussa l’objet au fond de la poche ainsi créée avant de recoudre le tissu brillant par quelques points.

Avant de perdre connaissance, elle s'était demandé combien de femmes à travers l'Histoire avaient fini leur vie avec la même vision : l'homme qu'elles avaient épousé, penché sur elles, le visage déformé, en train de les étrangler.

Elle ne serait inquiétée ni pour le meurtre, ni pour la destruction de la réputation du rédacteur en chef le plus connu de Suède.

En descendant sur la quai, elle se laissa voluptueusement aspirer dans l'anonymat de la foule. Ici, elle n'était pas une femme commandée par correspondance, ici, elle n'était personne. Juste un individu parmi des milliers d'autres.

Elle avait beau tourner et retourner le problème dans tous les sens, il fallait que Tommy meure. Pour payer ce qu'il lui avait fait, et pour que Lovisa et elle ne soient pas condamnées à s'étioler dans une location en banlieue.

Ingrid sourit, posa le téléphone sur le siège passager et se concentra sur la conduite. Les essuie-glaces battaient frénétiquement sous les trombes d'eau. Avec un peu de chance, elle arriverait chez Julia la première.

Ses anciens camarades de travail savaient-ils que Tommy la trompait? La plaignaient-ils? Aidaient-ils Tommy à dissimuler son aventure?

Ingrid avait un plan, pour découvrir avec qui il la trompait, mais pas pour ce qu'elle ferait ensuite.

Victoria avait obéi à sa mère comme toujours. Elle avait posté une pognée de photos, reçu en quelques jours des centaines de réponses et choisi Malte. Il était bien sur la photo, un gros bébé aux yeux doux. Même âge qu'elle, en surpoids, l'air timide. Il lui avait envoyé l'argent du billet d'avion et, deux semaines plus tard, elle franchissait pour la première fois le seuil de la maison jaune de Sillbo.