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Dude brandit sa main gauche, lui rappelant sa mutilation.
— Suffisamment de femmes m’ont dit que c’était dégoûtant ou bien immonde pour m’empêcher de croire que je suis parfait.
Cheyenne ne prit même pas le temps de réfléchir. Elle lui prit la main, la serra fort et la porta à sa bouche. Elle embrassa chaque moignon de doigt tout en parlant.
— Ces bécasses ne savent pas de quoi elles parlent. Vous êtes parfait, Faulkner. Ces petites cicatrices ne signifient rien. Enfin, si. Elles signifient beaucoup. Elles signifient que vous êtes un héros. Que vous avez souffert pour aider notre pays, aider les gens à se sortir de situations délicates. Je ne sais pas quel genre de situations, parce que si vous me le disiez, vous seriez probablement forcé de me tuer, mais je ne souhaite pas vraiment savoir, de toute façon, parce que je suis relativement poule mouillée. Mais si ces femmes vous ont rejeté à cause de votre main, ce sont des idiotes finies. Je suis sérieuse.
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