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Elle bifurqua et, traversant le parking, longea la coopérative maritime jusqu’au quai. Les vieux pièges à homards en bout de jetée propageaient dans l’air humide de la nuit les effluves âcres des algues et des appâts à harengs. Le restaurant de homards était fermé, les tables extérieures retournées et attachées à la grille en attendant la saison touristique. À l’intérieur des terres, en haut de la colline, Abby aperçut les lumières de la ville ainsi que le clocher de l’église méthodiste, flèche noire sur la Voie lactée
Afficher en entierIl était écoeuré, furieux même; il n'en revient toujours pas d'avoir été viré. Ses pensées sont confuses : pourtant, il sait qu'il doit changer le mot de passe. C'est essentiel. Alors, il choisit le premier qui lui passe par la tête.
Que pouvait-il bien lui passer par la tête à cet instant précis ?
Abby entra 'FuckNPF'. Ce n'était pas ça.
Elle se souvint de la règle d'or : un bon mot de passe devait être composé d'au moins huit caractères mélangeant chiffres et lettres, en majuscules et en minuscules.
Elle tapa 'FuckNPF1'.
Bingo.
Afficher en entierLa dernière phrase :
On ne saura sans doute jamais à qui s'adressait le message, mais en tout cas ça fait longtemps qu'ils ne sont plus en état de répondre.
Afficher en entierLa première phrase :
Le truc, c'était de se faufiler par la porte de derrière et de monter à l'étage sans faire de bruit.
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