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Le soir suivant, j’étais seul dans la grange, en train de pratiquer mes tirs sur le lino. J’étais tellement absorbé par l’aspect mécanique de mon tir du poignet que je ne remarquai pas les toutes premières notes. Mais celles qui suivirent me firent relever la tête et écouter. Une voix vibrait dans l’air du soir et j’avançai jusqu’à la porte de la grange pour voir d’où elle provenait. Rebecca se tenait debout dans l’herbe du carré des Indiens, paumes levées vers le ciel, et elle chantait en ojibwé. C’était un chant funèbre. Je pouvais le dire aux sensations que faisaient naître les syllabes. Sa souffrance était si pure que j’eus l’impression qu’on m’arrachait le cœur.
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