Extrait

Il posa le doigt sur la page ouverte que Karib scrutait toujours.

– Si ça peut vous aider quand vous le rencontrerez, votre sort s’appelle le gouffre des mémoires.

– Le Puits des mémoires, rectifia Karib.

Le nécromant ouvrit grand la bouche comme une carpe hors de l’eau.

– Tu lis le runique de haut rang ! Et moi qui me croyais malin à vous faire courir dans les marécages ! On peut discuter, si tu veux ! Si tu cherches un disciple, je suis ton homme ! Je n’ai pas une fortune, mais…

– Je ne suis pas nécromant, coupa Karib. Mage, mais pas nécromant.

– Pas possible. Ça fait dix ans que je m’entraîne à déchiffrer ce jargon, même mon maître avait un peu de mal sur cette calligraphie.

– Je t’assure, je ne suis pas nécromant. Mais je suis très cultivé, ajouta-t-il avec humour.

– Ah, fit l’autre, déçu.

Il se pencha de nouveau sur l’ouvrage et grimaça en déchiffrant les pattes de mouches que Nils aurait pu prendre pour des gribouillis d’enfant.

– Puits des mémoires, tu es sûr ?

– Certain.

Le nécromant referma son grimoire en hochant la tête.

– Je pense que vous voulez savoir où on peut trouver Ekhelmineon, dit-il.

Quelque chose vola en éclats dans la tête de Nils, et un torrent d’acide se répandit à travers son crâne. Un bourdonnement violent, comme vingt ruches déchaînées, enfla dans ses oreilles. L’espace d’une seconde, une seconde si longue qu’elle lui parut une heure, il eut l’impression atroce que son cerveau se liquéfiait. Puis la douleur se calma comme elle était venue, et il ne subsista plus qu’un vague vertige. Olen, la tête entre les mains, grimaçait encore. Seul Karib restait de glace, un peu surpris. Le nom du nécromant prononcé à haute voix n’avait déclenché chez lui que de la curiosité. Triomphant, le braconnier pointa sur lui un doigt accusateur :

– Nécromant !