Extraits

« Les dieux veuillent, reprit-elle dès qu'il se fut suffisamment éloigné, que le soleil étoilé de ma vie ne le fasse pas trop languir. Je ne cesse de les en prier. »

— Puis-je entrer dans le Val ? » demanda ser Donnel. La passion des Waynwood pour les formalités pompeuses se perdait dans la nuit des temps.

« Au nom de Robert Arryn, seigneur des Eyrié, Protecteur du Val, Véritable Gouverneur de l'Est, je vous invite à y pénétrer librement, à charge pour vous d'en observer la paix, répliqua ser Brynden. Allez. »

Ses traits avaient pris l'aspect lisse de l'étang dans le bois sacré.

«- Rien d'autre qu'un mestre de la Citadelle, attaché au service de Châteaunoir et de la Garde de Nuit. Dans mon ordre, on répudie son nom de famille le jour où l'on prononce ses vœux et prend le collier.» Il toucha la chaîne de mestre qui pendouillait à son col maigre et flétri. «Mon père était Maekar, premier du nom, mon frère Aegon lui succéda à ma place. Mon grand-père m'appela Aemon en l'honneur du prince Chevalier-Dragon, son oncle ou son père, selon qu'on ajoute foi à telle ou telle tradition. Oui, Aemon...

- Aemon...Targaryen ? s'étrangla Jon, presque incrédule.

- Avant, dit le vieil homme. Avant. Ainsi, tu vois, Jon, je sais... et, sachant, je me garderai de te dire : "Reste" ou "Va-t'en." A toi seul de choisir et de vivre ton choix jusqu'à ton dernier souffle. Comme je l'ai fait.» Sa voix se réduisit à un murmure. «Comme je l'ai fait...»

Les hommes qui fondèrent la Garde de Nuit savaient que seul leur courage protégerait le royaume, au nord, contre les ténèbres. Pleinement conscients que toute divergence interne de fidélité mine rait la détermination commune, ils renoncèrent solennellement mariage et à la paternité.

Alors, lord Eddard constitue l'exception sur dix mille. La plupart d'entre nous ne possédons pas tant de force d'âme. Que pèse l'honneur, contre l'amour d'une femme ? Que pèse le devoir, contre un nouveau-né qu'on étreint..., ou contre le souvenir d'un frère qui sourit? Du vent, des mots. Des mots, du vent. Nous ne sommes que des créatures humaines, et les dieux nous ont créées en vue de l'amour. C'est là notre auguste gloire, là notre auguste tragédie.

La souffrance est un don des dieux, lord Eddart, lui assena le Grand Mestre Pycelle. Elle indique que l'os se ressoude et que la chère se cicatrise. Rendez grâces.

«Ce que le roi bouffe, la Main s'en farcit la merde.» Et de rire, de rire. Pourtant faux, mon vieux. Le roi meurt, enterrée, la Main.

La vie n'est pas une chanson, ma douce. Tu risques de l'apprendre un jour à tes cruels dépens.

«Et moi, se rebiffa-t-elle, je suis Daenerys du Typhon, Daenerys Targaryen, du sang d'Aegon le Conquérant, de Maegor le Cruel et, avant eux, de l'antique Vampyria. Je suis la fille du dragon et, j'en fais serment devant vous, ces hommes mourront en hurlant. Maintenant, menez-moi auprès de Khal Drogo.»