Extraits

— T'es en train de me dire que je risque la prison à vie? J'ai cent deux ans, Columbo. T'en déduis quoi?

Berthe avait un raisonnement moderne qui savait ébranler son époque. En tout cas, son interlocuteur. Mais plutôt que d’articuler une antithèse convaincante, Lucien a choisi un argument plus percutant : il lui a collé une tarte. Moyen ancestral de remettre la femme à sa place sans trop avoir à se justifier de son manque d’intelligence. L’homme s’en était toujours tiré ainsi, alors pourquoi changer ?

— J'suis bien d'accord avec toi, Lino.

— André, la reprend Ventura. Et appelez-moi plutôt inspecteur.

— Comme tu préfères, Columbo.

— Ah, c'est malin ! Et pourquoi qu'tu veux savoir tout ça, d'abord ? s'agace la grand-mère.

— C'est le protocole.

— J'en ai rien à foutre, moi, que t'aies mal au trou d'balle.

— Je vous demande pardon ? s'étrangle Ventura.

— C'est toi qui m'parles de ton proctologue.

— Protocole, Berthe.

Ben voilà, à force de foutre des roustes à ta femme au lieu de lui donner la tendresse qu’elle mérite, elle jubile en creusant ta tombe. Si avec ça tu comprends pas qu’t’avais tout faux côté conjugal. » On pouvait faire plus élogieux, comme épitaphe, mais ça venait du cœur.

Ventura en a rencontré des cas sociaux, mentaux ou criminels dans sa carrière mais une grand-mère centenaire, plus fragile qu'une brindille asséchée par une canicule trop longue, armée jusqu'au dentier et plus venimeuse qu'une vipère, c'est une première.

- Berthe ?

- Oui ?

- Vous venez d'avouer un meurtre, là.

- Et ?

- Et c'était pas un nazi, celui-là.

- Donc ?

- Eh bien, c'est grave.

- Pourquoi ?

- C'est puni par la loi Berthe. Encore la loi.

Bien seule face à la problématique, très viscérale chez elle, de la domination des hommes, elle découvrait dans l’écriture de ces femmes érudites les mots justes qui dénonçaient le joug masculin qu’elle avait choisi, elle, d’éradiquer de façon plus littérale. Berthe n’avait pas les mots, elle n’avait que les cartouches. Par conséquent, les raisonnements de ces auteures l’inspiraient. Au milieu de ces ouvrages féministes, Berthe ne se sentait plus isolée, dans sa petite chaumière au fin fond du Cantal, à se dire qu’on pouvait être femme et respectée.

Luther se disait bien que ces larmes étaient destinées à d’autres douleurs. Il l’a enrobée de ses bras, a penché son visage dans ses boucles brunes et lui a susurré dans sa langue des mots magnifiques qu’elle ne comprenait pas.

Berthe ne connaissait pas cet homme. Elle ne savait rien de lui. Mais elle l’aimait. Elle ne savait pas où elle serait demain. Mais là, maintenant, à cet instant précis elle était à lui.

Blam ! Blam !

Berthe recharge. Ses membres tremblent. Beaucoup d'émotions pour une vieille de cent deux ans. Elle pense à sa camomille qui prend la poussière sur l'étagère de sa cuisine et se dit qu'elle s'en ferait bien une tasse.Les sirènes qui résonnent au loin ne sonnent peut-être pas le glas, mais reculent inéluctablement la perspective du réconfort d'un bon pisse-mémère.