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Elle a dit oui. Elle a accepté une invitation de ce minable. Gallagher, sérieux ? Il a le charisme d’une huître et le physique d’un têtard. Bordel, pourquoi elle a fait ça ? Qu’est-ce qu’elle lui trouve à ce type ? Si c’est son genre, alors je me suis bien trompé sur son compte.
En y réfléchissant, c’est peut-être moi qui ai faux sur toute la ligne. Les femmes, peut-être qu’elles veulent des mecs comme lui. Rassurants, tranquilles, sérieux. J’en sais strictement rien, en fait. Mais c’est sans doute son cas à elle, j’imagine, et je ne devrais pas m’étonner qu’elle ait accepté.
Pourtant, j’ai beau me dire qu’elle n’est pas pour moi, et surtout que je ne suis pas assez bien pour elle, ça m’emmerde. Parce que je l’aime bien.
Je ricane tout seul, assis à ma table. Pauvre con.
Tu l’aimes plus que bien. Tu pourrais au moins l’avouer à ta propre conscience, crétin.
Mouais, non. Je vais continuer à me dire que non. Sauf que si.
Je remue sur ma chaise comme un gosse de 5 ans en mal de récré et relève la tête vers l’objet de ma tentation. Ce chignon, bordel, ce chignon. Et ces yeux. Putain, je me fais du mal pour rien.
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