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Je posai un pied sur sa chaise, renversai le visage, mes mains ramenant mes cheveux en arrière. Je fixai les lumières, petits points au-dessus de ma tête, un essaim de lucioles suspendu là. Un essaim de notes, scintillantes, grésillantes.
— Ma mère était musicienne, dis-je, sans trop savoir comment.
Je ne parlais jamais d’elle. À personne.
— Elle était un contraste, poursuivis-je quand même. Elle avait choisi le piano et le violon, des instruments classiques. Et, pourtant, tu ne l’aurais jamais entendu jouer l’Adagio de Beethoven ou le Clair de Lune de Debussy. Elle aimait Pearl Jam et les Pink Floyd.
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