Extraits

Tu es particulièrement belle ce matin, Monza.

Elle soupira, comme si c’était un accident. Comme si elle n’avait pas passé une heure à se pomponner devant le miroir.

— Les faits sont les faits. Savoir les énoncer n’est pas un don. Ça prouve simplement que tu n’es pas aveugle. (Elle bâilla, s’étira sur sa selle, ce qui l’obligea à attendre encore un peu.) Mais tu peux continuer.

Il se racla bruyamment la gorge et leva une main, mauvais acteur se préparant pour sa grande tirade.

— Tes cheveux sont tel… un voile de jais scintillant.

— Petit con prétentieux. C’était quoi hier ? « Un rideau de minuit » ? Je préférais ça, on pouvait y voir une certaine poésie. Mauvaise, certes, mais de la poésie quand même.

— Putain. (Il regarda les nuages en fronçant les sourcils.) Alors… tes yeux brillent comme de perçants saphirs, des saphirs inestimables !

— J’ai des pierres enfoncées dans le visage, maintenant ?

— Tes lèvres sont des pétales de rose ?

Elle lui cracha dessus, mais il s’y attendait et l’esquiva ; le flegme frôla son cheval avant de retomber sur les pierres sèches qui bordaient le chemin.

— Ça fera pousser tes roses, fumier. Tu peux mieux faire.

L'amour est un beau coussin sur lequel se reposer, mais il n'y a que la haine qui puisse faire de vous quelqu'un de meilleur.

Un bruit irrégulier, abrutissant. Elle en était presque embarrassée, mais incapable de s’arrêter. Horreur animale. Incontrôlable désespoir. Le grognement des morts, en enfer. Elle tenta de regarder autour d’elle. Elle vit l’épave qu’était sa main droite, un gant violet sans forme doublé d’une coupure sanglante sur un côté. Un doigt tremblait légèrement. Il frôla la peau déchirée de son coude. Son avant-bras était plié en deux, une branche brisée d’os gris perçant la chair ensanglantée. Il n’avait même pas l’air réel. Plutôt d’un accessoire de théâtre bon marché.

— Huuuuuuh…

Elle commençait à paniquer, et chaque inspiration amplifiait son angoisse. Elle ne pouvait plus bouger la tête. Sa langue était comme collée dans sa bouche. Elle sentait la douleur lui agresser les nerfs. Une masse terrible, se pressant contre elle, écrasant chaque centimètre carré de son corps, et pire, bien pire, bien, bien pire.

— Huuuh… uuh…

Benna était mort. Une larme s’échappa de son œil clignant et elle la sentit couler le long de sa joue. Pourquoi pas elle ? Comment était-ce possible ?

Vite, pitié. Avant que la douleur n’empire. Pitié, faites que ça vienne vite.

— Uuh… uh… uh.

Pitié, faites que la mort vienne vite.

Spoiler(cliquez pour révéler)Shivers était hors de lui. Ou peut-être était-il enfin lui-même ? La douleur l'avait rendu fou. Ou l'oeil qui lui restait voyait mal. Ou il était encore sous l'effet du brouillard qu'il avait fumé les jours précédents. Dans tous les cas il était en enfer.

Et ça lui plaisait.

Même la merde, ça peut servir d’engrais. Alors que l’honneur, ça sert vraiment à rien.

(...) Le Comte de la Circonspection. Le Duc du Délai. Un beau général, certes, mais qui ne joue pas avec le feu.

— Je serais moins charitable, dit Monza.

— Peu de gens sont moins charitables que toi.

— Il n’aime pas se battre.

— Aucun bon général n’aime se battre.

La loyauté est au mercenaire ce que l’armure est au nageur.

“Quand on construit sa vie autour d’une seule chose, qu’on n’aime qu’une seule personne, qu’on ne rêve qu’un seul rêve, alors on risque de tout perdre en une seule fois »

La Bouchère de Caprile! Je pensais que vous n'étiez qu'une voleuse, une maître chanteuse qui tue les innocents quand elle ne se livre pas à l'inceste! Maintenant il semblerait que vous soyez aussi soldat.

- Carlot dan Eider, quelle surprise! Je pensais que nous étions sur un champ de bataille, et nous voilà soudain dans un bordel.

Nous devenons tous de la merde quand nous mourons, Monza, mais nous ne sommes pas tous de la merde quand nous vivons. Beaucoup d'entre nous, mais pas tous. (Il leva les yeux au ciel.) Dieu sait que moi oui. Mais toi, jamais.