- De toute façon, c'était le souhait de Laurence : il aurait été immoral l'abandonner derrière nous, si j'ai bien compris.
- Je ne vois pas ce qu'il y a de moral à trimbaler partout un avorton qui ne peut pas voler, dit Iskierka.

Il y avait bien longtemps que Laurence ne s'était plus senti le droit d'exiger l'obéissance de Téméraire et, prenant conscience de cela, il s'aperçut avec consternation que, dans la relation entre un capitaine et un dragon, on pouvait rationnellement considérer que c'était le second qui possédait le premier plutôt que l'inverse.

Il s'interrogea subitement à propos de Bonaparte, cet homme qui renonçait délibérément à une existence ordinaire, claire et simple, non pas sous la pression inexorable du devoir ou de l'honneur, mais poussé par une faim insatiable ; cet homme capable de s'écarter de la société de ses semblables pour un motif pareil. Je crois que rien ne pourra jamais le satisfaire, confia-t-il à Téméraire. Quelle victoire, quel degré de gloire saurait contenter un tel homme ?

Vois tu, vous ne tuez pas parce que vous avez peur de vivre ; vous tuez parce que vous respectez la Mort, malgré vous.

- Il y a des moments, dans une vie, où les vérités sur soi-même sont révélées par d’autres. Le catalyseur, ça ne peut jamais être toi, l’ami.

Elle est immense dans les teintes bleu rosé du soir naissant, plein Ouest, surgit du froid patient de l'univers - entière et inexplicable. Palanquine offre son disque démesuré, cet orbe parfait qui pulse, vibre de milliers d'éclats pourpres sur le pourtour et au plus profond du cœur. La mort rouge sang hante désormais les portes du système solaire. Nous ronge peu à peu ; impose son temps.

Que je ferme ou non les yeux ne changera rien. Si Torn veut continuer à me hanter, il le fera - ou non. Quelle est ma part de volonté et quelle est encore la sienne ? Moi seule peux répondre. Fermer les yeux dans la mi-pénombre, dans ce jour malade que nous nous sommes construit, est-ce critiquable à ce point ?

Le monde continue de pulser au-dehors, sans nous. Je ferme les yeux pendant que ma compagne me tend la cigarette parfumée et que j'en aspire la fumée brûlante à mon tour. Le temps. L'incompressible mesure de la finitude humaine. Avec lequel on a probablement joué. Et contre qui on va perdre, s'il faut en croire Eleanor.

J'ai abattu sept personnes à la poursuite d'un délinquant dont Dieu n'a rien voulu me dire, et dont je ne saurai probablement rien jusqu'à ce qu'Il consente à me placer de nouveau sur son chemin, si cela se produit un jour. Je n'éprouve aucun remords, je fais mon métier.

Le désordre est devenu la loi, l'argent son incontournable légitimité. Je suis du bon côté. Toi, non.

La Terre flotte, gigantesque, parait immuable même s'il n'en est plus rien depuis longtemps. Darker, gorge serrée, contemple le monde fatigué où sept ans durant il a aimé une fille qui se prénommait Kenny.

- Vinci, Raphaël, Rembrandt, Monet, Rodin, Magritte figent l'existence, donc ?
- D'une certaine manière, oui. L'art n'a jamais changé le monde, ni ne l'a amélioré, Prime Supérieur, il l'a seulement soutenu avec ses jolies béquilles. La seule œuvre d'art digne de ce nom, gratuite et utile que je connaisse, était la nature terrestre. Avant qu'on ne se mette à se multiplier comme des lapins et qu'on ne la bousille méthodiquement.

Mawat a toujours eu très mauvais caractère, comme je disais, même quand il était petit. Son père aussi, en fait, ainsi que le père de son père avant lui. Mais en grandissant entouré de caractères aussi trempés que le sien, de volontés aussi fortes que la sienne, voire plus fortes, appuyées par le pouvoir et l’autorité alors que la sienne ne l’est pas – pas encore –, on doit soit apprendre à museler son caractère, soit courir le risque de se fracasser de désastreuse façon contre des adversaires largement plus puissants que soi, bien avant d’avoir une chance d’y survivre.

- Comment faites-vous pour ne pas pleurer ?
- Je n'y arrive pas toujours, as-tu avoué. Parfois, on ne peut pas.

Il aimait vivre à Boston, m'avait-il dit.
Normalement, expliquait-il, Batman est censé vivre à New York, car "Gotham" est un surnom que Washington Irving donne à cette ville dans plusieurs de ses récits.
(Vous rendez-vous compte ? Cet enfant citait Washington Irving à 8 ans !)
Mais New York était aussi Metropolis, le foyer de Superman. Il estimait que Boston ressemblait davantage à Gotham.

- Tu... Tu as survécu.
- Je n'aurais pas dû ? Je m'excuse. Une mauvaise habitude que j'ai prise.

Tout devait être parfait, tu le sais. Minah le mérite.
Parfois, je me dis qu'elle mérite surtout un seau d'eau de mer en pleine poire pour lui remettre les idées en place...
Une lame! Elle a ramené une LAME à Pha'Rodia!
Plutôt... On a ramené une Lame. Elle et moi. Si les doyens l'apprennent, c'est l'exil à coup sur. Et si Minah perd l'orphelinat, tous les anneaux du monde ne pourront pas la consoler. Même s'ils viennent de moi.

On reconnaît un seigneur maléfique à la qualité de ses ennemis, Fingus. S’en débarrasser trop vite manque de panache. Les torturer est bien plus amusant !

- Les étoiles des pentagrammes ont combien de branches, déjà ? Quatre ou six ?
- Cinq, voyons ! C'est dans leur nom ! Tu n'es pas censé être bon en maths ?
- Oh. Comme un pentagone à cinq côtés, approuva-t-il. Je n'avais jamais fait le rapprochement !
Polly roula des yeux au ciel.

- Un apprenti nécromancien doit s'habituer au froid. Crois-tu que les mausolées et les cryptes ont le chauffage central ? Bien sûr que non. Une fois j'ai dû aller au cœur d'un glacier pour réanimer le cadavre d'un mammouth. Il gelait si fort que trois de mes orteils se sont cassés comme du verre. Heureusement, j'ai pu les recoudre. Un villageois de Bedlam m'a gentiment offert les siens. Je n'ai même pas eu besoin de brûler sa ferme.

Lorsqu'il s'approcha du lavabo, un tentacule verdâtre sortit du siphon. Il tenait un tube de dentifrice...
- Merci, Nautilus ! dit Fingus en attrapant le tube.
Nautilus était un kraken, une pieuvre de la taille d'un bateau de pêche. Il vivait autrefois dans les douves du château Malister, mais aujourd'hui, il occupait la cave du petit cottage de domestiques. Ses innombrables tentacules s'étiraient à travers les murs de la maison. Pour un monstre géant, il était d'un tempérament curieusement serviable.

- On cherche quoi, Grand-Père ?
- Une dague de sacrifice !
- Vraiment ? C'est juste un couteau, non ? maugréa Fingus.
- Pas n'importe quel couteau, voyons ! La dague sacrificielle est un outil indispensable à tout seigneur du mal.
- Et on la trouve où ?
- Là où se passent tous les sacrifices !
- Y a une cuisine dans l'église ?
- Probablement pas ! Quoique, connaissant Larry... Cherche plutôt du côté de l'autel !

Fingus contempla son amie, incrédule. Puis il trépigna de joie. Il aurait volontiers serré Polly dans ses bras, mais un tel débordement d’affection n’était pas digne d’un futur seigneur maléfique.

- Ta-da ! Voici mon Attrapeur-Récupérateur à Modulation Électromagnétique ! Ou A.R.M.E, pour faire plus court.
- C’est juste une canne à pêche, constata Polly. Avec un aimant à la place de l’hameçon.
- Ne sois pas jalouse de mon génie…

Puis Miss Thisletea avait cassé sa pipe. Une belle pipe en argile, qu’elle avait l’habitude de fumer avant de s’endormir. Elle était donc passée aux cigarettes.
Hélas, victime de cette mauvaise habitude, elle s’était endormie sur son duvet en plumes d’oies avec un mégot toujours allumé à la bouche. La maison n’avait pas pris feu, mais on n’avait retrouvé de Miss Thisletea qu’un dentier au milieu d’un tas de cendres.

Les propos de son amie eurent soudain plus de sens : Bedlam et ses villageois faisaient partie de son quotidien ; il ne pouvait pas les sacrifier pour réaliser son rêve.
Bon, il les sacrifierait peut-être APRÈS l'avoir accompli... Mais ce serait une autre histoire.