Je suis écrivain depuis toujours. J’ai séché les cours souvent (ne le dites pas à mes parents) pour aller écrire dans les cafés, sur des bouts de papier que je traîne encore quelque part dans un carton, des histoires, encore des histoires, toujours des histoires.
Mais un jour, il faut se décider à vivre sa propre histoire. Ce sera le Canada. Ses grands espaces, sa beauté sauvage, sa nature immense, indomptée (enfin, un peu), ses routes sans fin invitant au road trip permanent. J’y suis heureux, et libre. Et je souhaite cela à tout le monde.
Aujourd’hui j’écris. Tous les jours. Je me lève en pensant à ce que je vais coucher sur le papier électronique (on vit avec son époque), en repensant à ce que j’ai écrit la veille. À ce que je ferai le lendemain. Sans cesse. La nuit, je me relève pour noter des phrases, des bouts de choses, des petits trucs auxquels je pense ou je rêve. Et je continue à écrire dans les cafés. C’est mon addiction à moi, les cafés. Mon bureau. Ma scène. J’y mourrai probablement.