Chaque ouvrage que tu vois ici a été le meilleur ami de quelqu'un. Aujourd'hui, ils n'ont plus que nous, Daniel.

La vie dans la rue est brève. Les gens vous regardent avec dégoût, même ceux qui vous font l'aumône, mais ce n'est rien comparé à la répugnance qu'on s'inspire soi-même.

J’ai grandi entre les livres, en me faisant des amis invisibles dans les pages qui tombaient en poussière et dont je porte encore l’odeur sur les mains.

Chaque livre a une âme. L’âme de celui qui l’a écrit, et l’âme de ceux qui l’ont lu, ont vécu et rêvé avec lui.

Nous restons vivants tant que quelqu'un se souvient de nous.

Les livres sont des miroirs, et l'on y voit que ce qu'on porte en soi-même.

Bea dit que l'art de lire est en train de mourir lentement, que c'est un rituel intime et que le livre est un miroir et que nous pouvons seulement y trouver ce que nous portons déjà en nous, que nous mettons dans la lecture l'esprit et l'âme et que ce sont des choses chaque jour plus rares.

Le sot parle, le lâche se tait, le sage écoute.

Bientôt, l'idée s'empara de moi qu'un univers infini à explorer s'ouvrait derrière chaque couverture tandis qu'au-delà de ces murs le monde laissait s'écouler la vie en après-midi de football et en feuilletons de radio, satisfait de n'avoir pas à regarder beaucoup plus loin que son nombril.

Un secret vaut ce que valent les personnes qui doivent le garder.

Je suis de la vieille école, vous comprenez, et obéir à son père, même s'il est un âne, c'est sacré.

Les morts ne viennent jamais à leur enterrement.

Les souvenirs sont pires que les balles.

Le vin fait du sage un idiot et de l'idiot un sage.

Nous nous taisons tous, en essayant de nous convaincre que ce que nous avons vu, ce que nous avons fait, ce que nous avons appris de nous-même et des autres est une illusion, un cauchemar passager.
Les guerres sont sans mémoire, et nul ne n'a le courage de les dénoncer, jusqu'au jour où il ne reste plus de voix pour dire la vérité, jusqu'au moment où l'on aperçoit qu'elles sont de retour, avec un autre visage et sous un autre nom, pour dévorer ceux qu'elles avaient laissés derrière elles.

- Mon père savait depuis le début ce qui allait se passer, m’expliqua Clara. Il est resté auprès de ses amis, jugeant que c’était son devoir. Il est mort de sa loyauté envers des gens, qui l’heure venue, l’ont trahi. Ne fais confiance à personne, Daniel, et surtout pas à ceux que tu admires. Ce sont eux qui te porteront les coups les plus terribles.

De quoi souffre-t-il ?
- Je pourrais vous dire que c'est du coeur, mais il meurt de solitude. Les souvenirs sont pires que les balles.

La méchanceté suppose une détermination morale, une intention et une certaine réflexion. L'imbécile, ou la brute, ne s'attarde pas à réfléchir ou à raisonner. il agit par instinct, comme un boeuf de labour, convaincu qu'il fait le bien, qu'il a toujours raison, et fier d'emmerder, sauf votre respect, tout ce qu'il voit différer de lui, que ce soit par la couleur, la croyance, la langue, la nationalité ou, la manière de se distraire.

Nous sommes prêts à croire n'importe quoi plutôt que d'affronter la vérité.

- Est-ce vrai que tu n'as lu aucun de ces livres ?
- Les livres sont assommants.
- Les livres sont des miroirs, et l'on n'y voit que ce qu'on porte en soi-même, répliqua Julián.

Lentement, je fus pris de la certitude absurde que tout était possible, et il me sembla que même ces rues désertes et ce vent hostile respiraient l'espoir.

Il tient par la main un enfant d'environ dix ans, le regard fasciné par la mystérieuse promesse que son père lui a faite à l'aube, la promesse du Cimetière des Livres Oubliés.
- Julian, ce que tu vas voir, tu ne dois en parler à personne. A personne.
- Pas même à maman ? interroge le garçon à mi-voix.
Son père soupire, avec ce sourire triste qui accompagne toute sa vie.
- Si, bien sûr, répond-il. Pour elle, nous n'avons pas de secrets. Elle, on peut tout lui dire.
Bientôt, formes indistinctes, père et fils se confondent avec la foule des Ramblas, et leurs pas se perdent pour toujours dans l'ombre du vent.

L'argent agit comme n'importe quel virus : après avoir pourri l'âme de celui qui l'héberge, il part à la recherche de sang frais.

Si j'avais pris le temps de réfléchir un peu, j'aurais compris que ma dévotion pour Clara n'était que source de souffrance. Mais je ne l'adorais que plus, à cause de cette éternelle stupidité qui nous pousse à nous accrocher à ceux qui nous font du mal.

« C'est du latin, petit. Il n'y a pas de langues mortes, il n'y a que des cerveaux engourdis. »
Cet homme possédait des dons oratoires capables d'anéantir les mouches en plein vol.

Se demander simplement si on aime est déjà la preuve qu'on a cessé d'aimer.