Extraits

La lecture, c’est sans fin. C’est comme l’amour, c’est comme l’espoir, c’est sans espoir.

La lecture du journal est une chose sérieuse, sans conséquence sur la vie comme toutes les choses sérieuses.

On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience. Sous l’effet d’un désir, sous l’erreur invincible d’un tel désir : trouver le sommeil dans un seul corps, toucher au silence dans une seule phrase.

C’est pour ça qu’on écrit. Ce ne peut être que pour ça, et quand c’est pour autre chose c’est sans intérêt : pour aller les uns vers les autres.

L’art, le génie de l’art n’est qu’un reste de la vie amoureuse qui est la seule vie.

Le bonheur va avec le malheur, la joie va avec la peine.

La grâce ne chasse pas nos maladresses. Elle les couronne.

Le fou c’est celui qui gagne les coulisses.

Dans le monde tout va ensemble, sauf l’amour. Il ne va avec rien. Il n’est nulle part. Il manque.

Un homme sain d’esprit c’est un fou qui tient sa folie dans une poche de sang noir - entre le cerveau et le crâne, entre sa famille et son métier.