Extraits

Les grands livres, les mauvais livres, les journaux, tout est bon à qui aime lire, tout est nourriture à l'affamé. D'un côté ceux qui ne lisent jamais. De l'autre ceux qui ne font plus que lire. Il y a bien des frontières entre les gens.

L'art, le génie de l'art n'est qu'un reste de la vie amoureuse qui est la seule vie.

Ce qui vous touche, dans cette écriture, c'est ce qui vous touche dans la compagnie des enfants : une présence vraie de tout, une manière d'être au monde qui rend le monde léger.

Tout commence par une déclaration de guerre : je t'aime, et le reste en découle comme par une loi de chute des anges.

La grâce ne chasse pas nos maladresse. Elle les couronne.

La lecture, c'est sans fin. C'est comme l'amour, c'est comme l'espoir, c'est sans espoir.

A quoi ça sert, de lire. A rien ou presque. C'est comme aimer, comme jouer. C'est comme prier.

Les livres aimés se mêlent au pain que vous mangez Ils connaissent le même sort que les visages entrevus, que les journées limpides d'automne et que toute beauté dans la vie : ils ignorent la porte de la conscience, se glissent en vous par la fenêtre du songe et se faufilent jusqu'à une pièce où vous n'allez jamais, la plus profonde, la plus retirée.

Devant les livres, la nature ou l'amour, vous êtes comme à vingt ans : au tout début du monde et de vous.

On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience.