Extraits

Harry sentait sa baguette contre lui, mais il n'essaya pas de la sortir. Il savait que le serpent était trop bien protégé, il savait que s'il parvenait à la pointer sur Nagini, cinquante maléfices le frapperaient avant qu'il n'ait pu tenter quoi que ce soit. Voldemort et Harry continuaient de s'observer. A présent, Voldemort penchait un peu la tête de côté, contemplant le garçon qui se tenait devant lui, et un sourire singulièrement dépourvu de joie retroussa sa bouche sans lèvres.

- Harry Potter, dit-il très doucement.

Sa voix aurait pu se confondre avec le crépitement du feu.

- Le survivant.

Les mangemorts ne bougeaient pas. Ils attendaient. Tout attendait autour d'eux. Hagrid se débattait et Bellatrix haletait. Inexplicablement, Harry songea à Ginny, à son regard flamboyant, à la sensation de ses lèvres contre les siennes...

Voldemort avait levé sa baguette, la tête toujours penché de côté, comme un enfant en proie à la curiosité, se demandant ce qui arriverait s'il poussait les choses plus loin. Harry soutenait le regard des yeux rouges. Il voulait que tout se passe vite, pendant qu'il pouvait encore tenir debout, avant qu'il ne perde le contrôle de lui-même, avant qu'il ne trahisse sa peur...

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— Accio médaillon.

Rien ne se produisit mais il s’y

était attendu. Ombrage devait connaître tous les sortilèges et charmes de protection. Il se précipita alors derrière le bureau et ouvrit les tiroirs. Il y trouva des plumes, des carnets, du Sorcier Collant, des trombones ensorcelés, lovés comme des serpents, qu’il fallait frapper pour les empêcher d’attaquer, une petite boîte tarabiscotée, recouverte de dentelles, pleine de nœuds et de pinces pour les attacher dans les cheveux. Mais pas la moindre trace de médaillon

- Donne-moi ça, Gregorovitch.

La voix de Harry était devenue aigüe, tranchante et glaciale. Une main blanche aux longs doigts levait devant lui sa baguette. L'homme sur lequel il la pointait était suspendu dans les airs, la tête en bas, mais sans qu'aucune corde ne le retienne. Il se balançait là, attaché par de sinistres liens invisibles, ses bras entourant sa poitrine, son visage terrifié juste à la hauteur de celui de Harry, les joues rougies par le sang qui affluait à sa tête. Il avait de longs cheveux d'un blanc immaculé et une barbe épaisse, broussailleuse : on aurait dit un père Noël ficelé comme une ficelle.

- Je ne pas l'avoir, je ne plus l'avoir ! C'était volé à moi, il y a de nombreuses années.

- Ne mens pas à Lord Voldemort, Gregorovitch. Il sait... Il sait toujours.

Les pupilles de l'homme suspendu étaient dilatées par la peur. Elles semblèrent s'élargir encore, devenir de plus en plus béantes, au point que leur obscurité avala Harry tout entier...

A présent, il avançait à grands pas le long d'un couloir, derrière la petite silhouette corpulente de Gregorovitch qui tenait haut une lanterne. Celui-ci fit irruption dans une pièce située au bout du couloir et sa lanterne illumina ce qui semblait être un atelier. Des copeaux de bois et de la poussière d'or brillaient dans le cercle de lumière qui se balançait. Et là, sur le rebord d'une fenêtre, un jeune homme aux cheveux d'un blond doré était assis, perché à la manière d'un oiseau géant. La lanterne l'éclaira pendant une fraction de seconde et Harry vit une expression réjouie sur son beau visage. Puis l'intrus lança au bout de sa baguette magique un sortilège de Stupéfixion et fit un grand saut en arrière, s'enfuyant par la fenêtre dans un éclat de rire rauque.

Harry se précipita hors du tunnel que formaient les larges pupilles et vit le visage de Gregorovitch frappé de terreur.

- Qui était le voleur, Gregorovitch ? demanda la voix aigüe et glacée.

- Je ne sais pas, je n'ai jamais su, un jeune homme... non... s'il vous plaît... S'IL VOUS PLAIT !

Le cri se prolongea, longtemps, longtemps, puis il y eut un éclair de lumière verte...

... la silhouette émaciée remuait sous sa fine couverture et se retournait vers lui, ses paupières s'ouvrant, son visage semblable à une tête de mort... L'homme gracile se redressait, fixant sur lui, sur Voldemort, ses grands yeux enfoncés dans leurs orbites, puis il souriait. Il n'avait presque plus de dents.

- Vous voici donc. Je me doutais que vous viendriez... un jour. Mais votre voyage aura été vain. Je ne l'ai jamais eue.

- Tu mens !

- Qu'arrivera-t-il à tes enfants quand je t'aurai tuée ? railla Bellatrix, aussi démente que son maître, faisant des bonds pour éviter les maléfices qui dansaient autour d'elle. Quand maman sera partie de la même manière que Freddie ?

- Tu... ne... toucheras... plus jamais... à nos... enfants ! hurla Mrs Weasley.

- PAS MA FILLE, ESPECE DE GARCE !

Tout en courant, Mrs Weasley se débarrassa de sa cape pour avoir les mains plus libres. Bellatrix pivota sur ses talons et éclata d'un grand rire en voyant sa nouvelle adversaire.

- ECARTEZ-VOUS ! cria Mrs Weasley aux trois filles.

Dans un grand mouvement de baguette, elle engagea le combat. Harry regarda avec un mélange de terreur et d'allégresse la baguette magique de Molly Weasley tournoyer, cingler, fendre l'air. Le sourire de Bellatrix Lestrange s'évanouit, se transformant en rictus. Des traits de lumière jaillissaient des deux baguettes, le sol autour des deux sorcières était brûlant, craquelé. Les deux femmes se livraient un duel à mort.

La baguette de sureau, dialogue voldemort/harry

« — Vous ne comprenez toujours pas, Jedusor ? Posséder la baguette ne suffit pas ! La tenir entre vos mains, vous en servir, ne vous en donne pas réellement la maîtrise. N’avez-vous pas écouté Ollivander ? C’est la baguette qui choisit son sorcier... Or, la Baguette de Sureau s’est reconnu un nouveau maître avant que Dumbledore ne meure, quelqu’un qui n’avait jamais posé la main dessus. Ce nouveau maître a enlevé la baguette à Dumbledore contre la volonté de celui-ci, sans jamais très bien comprendre ce qu’il avait fait, sans comprendre que la baguette magique la plus dangereuse du monde s’était soumise à lui...

La respiration de Voldemort s’était accélérée, on voyait sa poitrine se soulever rapidement et Harry devinait que le maléfice était proche, il le sentait naître dans la baguette pointée sur son visage.

— Le véritable maître de la Baguette de Sureau était Drago Malefoy.

Pendant un instant, une expression de totale stupeur passa sur le visage de Voldemort mais disparut aussitôt.

— Qu’est-ce que ça change ? dit-il d’une voix douce. Même si tu as raison, Potter, cela ne fait aucune différence, ni pour toi ni pour moi. Tu n’as plus la baguette à la plume de phénix. Notre duel reposera sur la seule habileté... Et quand je t’aurai tué, je m’occuperai de Drago Malefoy...

— Mais il est trop tard pour vous, répliqua Harry. Vous avez laissé passer votre chance. Je suis arrivé le premier. J’ai vaincu Drago, il y a quelques semaines. Je lui ai pris sa baguette.

D’un petit geste sec, Harry montra la baguette d’aubépine et sentit tous les regards se concentrer sur elle.

— Tout revient donc à cela, n’est-ce pas ? murmura Harry. La baguette que vous tenez dans votre main sait-elle que son dernier maître a subi un sortilège de Désarmement ? Si c’est le cas... je suis le vrai maître de la Baguette de Sureau. »

— Je veux que ce soit fait dans les règles.

Ce furent les premières paroles que Harry fut pleinement conscient de prononcer.

— Pas avec de la magie, ajouta-t-il. Tu as une pelle ?

Peu après, il s’était mis au travail, creusant la tombe à l’endroit que Bill lui avait indiqué, au bout du jardin, entre les buissons. Il creusait avec une sorte de fureur, se délectant de ce travail manuel, fier de ce qu’il n’ait rien de magique, car il ressentait chaque goutte de sueur, chaque ampoule de ses mains comme un cadeau offert à l’elfe qui leur avait sauvé la vie.

— Albus Severus, dit-il. [...] Tes deux prénoms t’ont été donnés, poursuivit Harry, en souvenir de deux directeurs de Poudlard. L’un d’eux était un Serpentard et il était sans doute l’homme le plus courageux que j’aie jamais rencontré.

— Tu es le vrai maître de la Mort parce que, la mort, le vrai maître ne cherche pas à la fuir. Il accepte le fait qu’il doit mourir et comprend qu’il y a dans le monde des vivants des choses pires, bien pires, que la mort. (Dumbledore)