La nuit de Noël est la plus horrible des nuits pour rester seul au lit, car le réveil ne ressemble pas du tout aux pubs Kodak avec des gosses en pantoufles... Ca ressemble à n'importe quelle autre journée de l'année !

Noël est une conspiration pour bien faire sentir aux célibataires qu'ils sont seuls.

Pour qui est-ce plus facile, crois-tu ? Pour ceux qui ont de la religion ou bien pour celui qui prend ça nature ? Ça les console beaucoup, mais nous, nous savons qu'il n'y a rien à craindre. C'est seulement si on rate, que c'est moche. Mourir n'est moche que quand ça prend longtemps et que ça fait si mal qu'on en est humilié. Voilà où tu as de la chance, tu vois ? Tu n'as rien à craindre de ce côté-là.

Il saisit à deux mains sa jambe gauche et la tira fort, toujours adossé contre l'arbre. Puis, étendu de tout son long et tirant fort sur sa jambe pour que le bout d'os cassé ne sortît pas et ne lui déchirât pas la cuisse, il vira lentement sur ses reins jusqu'à ce que le derrière de son crâne surplombât la pente. Puis, tenant sa jambe cassée à deux mains et, d'une poussée du pied droit, il se trouva là où il voulait aller, tout en sueur. Il tâta du doigt sa cuisse tout en roulant sur sa poitrine, face contre terre. Il dégagea ses coudes, allongea sa jambe gauche derrière lui avec ses deux mains et, d'une poussée du pied droit, il se trouva là où il voulait aller, tout en sueur. Il tâta du doigt sa cuisse gauche : tout allait bien. Le bout d'os n'avait pas déchiré la peau, et l'extrémité cassée était enfoncée dans le muscle.

L'anonymat garantit l'honnêteté.

Même un nihiliste a une mémoire.

Un romancier est un médecin qui ne s'occupe que de personnes condamnées.

Le monde est dangereux et imprévisible, alors qu'on nous vend un monde confortable et sans surprise.

Je considère qu'un roman se doit de raconter une bonne histoire.

"A un moment, une meuf a embrassé le mec d’une de ses copines, juste sous son nez. La fille s’est mise à pleurer et s’est enfermée dans les chiottes. Et les gens tambourinaient à la porte. Elle sanglottait mais elle ouvrait pas. Alors un mec a pissé sur la porte. Carrément. Il était complètement farci. Un pote de Mathilde lui a filé un coup de poing dans le pif. Il y avait de la pisse et du sang par terre. Et des clopes écrasées partout. Et un couple à moitié à poil dans la chambre de ses parents. Et même un tag dans la chambre du petit frère. Un gars bourré avait gerbé dans le couloir. La zone. Mathilde pleurait.

Les gens ont commencé à s’engueuler. Certains se sont rendus compte en récupérant leurs affaires qu’ils s’étaient fait piquer leur portable. Mathilde a appelé son grand frère. Il a débarqué avec 2 copains et a arrêté la musique. Il était super énervé. Il a mis tout le monde dehors en un quart d’heure.

Victor m’a ramenée chez moi. Il est entré sous la porte cochère et on s’est embrassés. Et il m’a caressé les seins.

C’était plutôt agréable mais je lui ai dit qu’il était temps que je rentre. Je me suis couchée, j’étais tellement crevée que je me suis écroulée sans mon iPod"