Trois fois rien (Ça fait toujours rien)

Depuis toujours, tu vis avec ta mère en amants platoniques. Tu n'as jamais connu ton père dont Nelly ne parle jamais. Ni ton grand-père parti dans la démence quand tu n'étais qu'un bébé, ni même tes deux oncles, le petit frère de Nelly mort à moto sur une voie rapide le soir de Noël, et l'aîné, disparu sans laisser de traces du jour au lendemain. Pour toi, c'est comme une malédiction. Comme si on avait tout fait pour que tu ne puisses jamais rencontrer les hommes de ta famille.

Heureusement, tu as grandi avec Nelly, ta mère, ta coloc, ton amie, ta marraine, ton infirmière dévouée. Nelly s'est toujours démenée pour toi. Avec Rosa, ta grand-mère qui vous aidait et vous rendait visite une fois par mois, Nelly a tenu bon durant des années. Le petit appartement bien décoré, des vacances à la mer chaque été, pas très loin mais la Bretagne c'est déjà bien, et puis les nouvelles fringues de marque à chaque rentrée. La base, tu disais.

Il y a trois ans, Rosa est morte après une mauvaise chute en promenant son shit-tzu et quelques mois plus tard, Nelly s'est fait virer. L'annus horribilis, comme elle le dirait. Tu y penses souvent à cette année mais sur ta planche de BD, tu ne tiens pas à la dessiner. Ta mère a tenu deux ans, avec le fric du Pôle Emploi, les économies, les prêts aux copains par-ci par-là et peu à peu, ça s'est fait en silence, façon fantôme, la galère s'est insinuée. Tu n'a rien vu au début. Tu n'a rien senti. A part que vous avez dû déménager dans plus petit, mais toi ça t'allais, faut dire que ça te rapprochait du collège et de l'équipe de basket.

Maintenant que tu dessines tes journées, tu comprends que la galère est là, présente depuis des années. Comment t'as pu être aveugle à ce point ? Comment t'as pu ne t'apercevoir de rien ? Tu en as regardé pourtant des reportages à la télé. Ca parlait endettement, chômage, crise, licenciement, et rien, toutes ces années, pas même un petit électrochoc dans le poitrail, pas même une secousse pour te dire, hé Sacha, là on parle de ta mère et toi.

Nelly et toi habitez désormais un petit appartement livide au troisième étage. Vous vivez dans une cité mais elle n'a rien à voir avec ce qu'on aime médire des cités. […] Là-bas, il y a tellement de boutiques et de restos chics que personne sait que pour toi et ta mère, c'est la hess. Ca t'arrange à un point, personne n'a idée. Parce que la galère, ce n'est pas toi. Nuit et jour, matin et soir, tu l'assènes. Tu te le jures. Tu t'en fais ta vérité. Tu n'as rien à voir avec ce monde-là. Ces pauvres que tu vois à la télé, ces familles aux abois, ces clochards sur le faubourg Saint-Antoine ou ces poivrots aux terrasses des deux brasseries tristes devant l'hôpital.

Le soir, lucide dans ton lit, tu te mets pourtant dans le clans des miséreux. C'est comme un coup de vertige au bord du précipice. Ca te scie les jambes, ça te donne des bouffées d'air chaud et froid, et pour moi, c'est exactement ça la galère. D'abord ça monte, monte, comme une vague grignotant la plage, et ça finit par être un océan dans lequel plus rien n'existe sauf la noyade. Alors, dans ton lit, tout à trac, tu annules ta pensée. Tout va bien. Tout ira. La plage sera toujours là. C'et juste une crise de passage, rien qu'une mauvaise passe. Tout sera pour le mieux. La preuve, vous avec quatre murs, un toi et même des restes de gâteau au chocolat.