L'éloge des cent papiers

(Alinéa d'Eric Chevillard).

"Si je l'ai aimée, Alinéa!

Finalement, je n'y tins plus, je me plantai devant elle, la main sur le cœur, le regard au ciel et je lui déclarai mon amour, Alinéa, tu es plus belle que l'oursin quoique moins mauve, plus douce que l'ourson blanc doublé de bébé phoque dont le sang écarlate maquille les babines, mais son sourire n'est pas si éclatant que le tien, Alinéa, tes membres sont minces comme les branches du saule caressant l'onde, où les pendus mollement se balancent en ébouriffant avec leurs pieds les cheveux des noyés, Alinéa, ta voix est si suave que tu ne parles sans doute que la bouche pleine de fromage blanc, de miel ou de purée de marrons, Alinéa, et tu laisses dans ton sillage la fumée rose de ton parfum qui dérobe à nos genoux sciés et à nos fronts surpris les tranchantes arêtes de ce globe anguleux, Alinéa, j'aime tes cuisses pareilles aux colonnes de fourmis qui retiennent la voûte céleste de quelques millimètres au-dessus de la boue où elle se fut irrémédiablement crottée, j'aime tes épaules de marbre semées d'éphélides et tatouées d'épitaphes et ta chevelure qui ondule comme le rideau du confessionnal derrière lequel l'abbé sent pour la première fois s'émouvoir sa chair coriace et rigoriste aux aveux d'une fillette délurée, Alinéa, j'aime tes yeux profonds comme le vide sidéral où brillent semblablement les étoiles éteintes et tes ongles parfaits sont les lunes scintillantes de ce monde mort où je veux vivre désormais, ô Alinéa, et je tendis mes bras frémissants pour l'étreindre.

Elle était partie!"